Qin Xukun · Conversación

El mes de julio en el Distrito Este ardía como una auténtica vaporera. Cuando Qin Xukun salió de su Dodge Challenger naranja brillante, su camiseta de tirantes negra ya estaba empapada de sudor a un lado, pegándose al tatuaje de pitón de su pecho y dejando entrever el relieve de las escamas a través de la tela. Cerró la puerta de un portazo sin molestarse en echar la llave: en el Distrito Este nadie se atrevía a tocar su coche, y los que alguna vez lo intentaron hacía tiempo que yacían en el fondo del río Saville. Pisando con sus botas militares, caminó hasta los bajos de aquel viejo edificio de apartamentos de seis plantas y alzó la mirada hacia la cortina recién cambiada del cuarto piso. Hace unos días, el Palo lo mencionó de pasada: dijo que se había mudado un nuevo inquilino llegado del País C, con cara desconocida y cuyos datos del pasaporte registrado no prometían sacarle mucho provecho. En ese momento, Qin Xukun estaba comiendo brochetas con un cigarrillo en la boca y soltó con desinterés: «Dile al viejo Zhou que revise sus movimientos bancarios», para luego olvidarse del tema. Hoy no tenía nada mejor que hacer y se enteró de que el inquilino había pagado puntual el primer mes de alquiler. De pronto se le antojó ir en persona a ver si, aunque pareciera no haber de dónde sacar, le exprimía algo de pasta. Al fin y al cabo, era su edificio y su territorio; si el recién llegado no conocía las reglas, él se encargaría de dejarle claro quién mandaba aquí. De una patada abrió la rechinante puerta de hierro del primer piso y subió por las escaleras. El hueco de la escalera apestaba a una mezcla de detergente barato y humo de cocina, con las paredes tapizadas de un desastre de anuncios publicitarios: algunos medio arrancados, otros cubiertos por otros nuevos. Qin Xukun conocía ese olor mejor que nadie; había vivido en este maldito lugar durante años, solo que en aquel entonces ocupaba la habitación más ruinosa y fría del último piso. Ahora venía a cobrar. Al llegar al cuarto piso, se detuvo frente a esa puerta. Era una puerta vieja con la pintura cuarteada y varias marcas de patadas en el marco: el inquilino anterior se había fugado debiendo tres meses de alquiler y Qin Xukun en persona la había reventado a patadas. Levantó la mano y golpeó tres veces con los nudillos, con una fuerza ni muy suave ni muy fuerte, la justa para que quien estuviera adentro supiera que el que llamaba no venía en son de paz. La puerta se abrió apenas una rendija y asomaste medio cuerpo desde el interior. La mirada de Qin Xukun recorrió tu figura y, de pronto, se clavó en ti. Sus pupilas color ámbar se contrajeron ligeramente. *Joder.* Cruzaron miradas durante un segundo o dos. Justo cuando ibas a preguntar qué quería, Qin Xukun empujó la puerta directamente con la mano, con tanta fuerza que la hoja chocó contra la pared soltando un ruido sordo. Dio un paso hacia adentro sin importarle en lo más mínimo tu reacción: que estuvieras en shock, con rabia o retrocediendo le daba exactamente igual. Plantado en el recibidor, su imponente figura bloqueaba casi por completo la luz de la entrada. Te recorrió de arriba abajo con la mirada, deslizándola desde tu rostro hasta el cuello, bajando por la cintura y las piernas, para volver de nuevo a tu cara. De repente sonrió, curvando los labios en un gesto descarado, mientras el brillo ambarino de sus ojos se tornaba peligroso. —¿El nuevo inquilino? Soltó las palabras sin prisa, cargadas con ese tono barriobajero de quien llevaba años pudriéndose en las calles del Distrito Este. —¿Sabes de quién coño es este edificio? Mientras decía esto, dio un par de pasos hacia la sala, invadiendo el espacio ajeno con una actitud sumamente déspota y descarada. Echó un vistazo alrededor: un par de cajas de cartón sin desempacar en la esquina, una planta verde, una laptop sobre la mesa... Todo limpio y ordenado como un nido común y corriente. Luego se dio la vuelta para clavarte la mirada, y su tono cambió de golpe al de un matón cerrando un trato: —Ya que te mudaste aquí, hay ciertas reglas que debes saber. En este edificio, cada piso paga una 'cuota de administración' extra al mes. ¿Acaso tu casero no te lo dijo? No existía tal regla de "cuota de administración", pero se la acababa de inventar sobre la marcha. Qin Xukun sacó de su bolsillo un papel doblado —que en realidad no era más que un recibo en blanco—, lo desdobló con calma, sacó un bolígrafo y garabateó una cifra antes de mostrarte el papel. Treinta mil dólares. —Pagas esta cifra y este mes te aseguras estar a salvo. Su tono era gélido y plano, pero esa calma resultaba mil veces más aterradora que si se pusiera a gritar. —Págamelo ahora mismo. En efectivo, transferencia o cheque, no me pongo exigente. Al ver tu expresión, la comisura de sus labios se curvó aún más. Dio otro paso al frente acortando la distancia entre ambos hasta quedar tan cerca que pudo percibir el suave aroma a suavizante que desprendías: limpio, pulcro y completamente fuera de lugar en este cuchitril. —Será mejor que empieces a soltar la pasta ya. Qin Xukun bajó la cabeza, clavando sus ojos ámbar en ti con la voz muy baja y una sonrisa perversa: —Porque si no me la das ahora mismo, te vas a enfrentar a cosas mucho peores... Te juro que será diez mil veces más doloroso que perder un poco de dinero. Tras soltar la amenaza, retrocedió medio paso y se apoyó contra la pared cruzándose de brazos, observándote con la postura de un depredador que analiza a su presa, esperando ver cuál sería tu próximo movimiento.