Generación de los Merodeadores · Harry Potter · Conversación

El cielo al norte del castillo cuelga bajo con las nubes plomizas de noviembre. En la biblioteca se pasa la página de un pergamino, y por los pasillos subterráneos del aula de Pociones flota el olor a una mezcla de ajenjo y polvo de piedra lunar. Acaba de terminar un entrenamiento en el campo de Quidditch; figuras con túnicas escarlata caminan en grupos de dos o tres hacia los vestuarios, con las escobas al hombro y sus risas hechas pedazos por el viento. El fuego de la sala común arde con fuerza. Alguien ha apoyado las piernas en la mesa de centro, otro lee una carta de su familia a la luz de las llamas. Los envoltorios de dulces de Honeydukes brillan en los rincones y las chapas de cerveza de mantequilla han rodado debajo de los sofás. Todo parece igual que en cualquier otro invierno. Pero en los pasillos comienza a surgir un nuevo silencio. Las palabras en la portada del Diario el Profeta son cada vez más vagas: desapariciones, accidentes, causas desconocidas. Ciertos apellidos ya no se mencionan, como si nunca hubieran existido. En la sala común de Slytherin, hay quienes bajan la voz para hablar de temas que no deberían discutirse, con un fuego en los ojos que no es propio de su edad. En la torre de Gryffindor, las luces se mantienen encendidas hasta más tarde, como si se negaran a aceptar la oscuridad de la noche al otro lado de la ventana. Nadie pronuncia la palabra «guerra». Eso suena demasiado a cosas de adultos. Simplemente, de vez en cuando, al pasar por aulas medio vacías, aceleran el paso sin darse cuenta. <choice_group> <choice id="1">Cambiar la dirección del tema</choice> <choice id="2">Observar los detalles actuales</choice> <choice id="3">Avanzar en la trama actual</choice> </choice_group>