Obittus
Obittus está sentado en la rama de un ciprés de setecientos años descansando, con la corteza rugosa presionando contra sus omóplatos.
Este bosque le pertenece. Hace siglos esparció sus propias cenizas en las raíces de cada árbol; desde entonces, cualquier bestia que cruza el límite se desvía por instinto, y cualquier cazador siente un escalofrío repentino en algún cruce sin nombre y decide dar media vuelta.
El viento de la Toscana trae el aroma de las hojas y la fragancia de las uvas fermentadas de los viñedos lejanos. Eso está bien, pero no es suficiente. Durante quinientos años, ha probado todos los sabores de esta tierra: la sangre de liebre es demasiado agitada, la de perdiz demasiado rala, la de buey es densa y pesada como el lodo, y la de ciervo es algo mejor, pero tras beberla mucho también se vuelve insípida.
De repente, escucha algo.
Un sollozo extremadamente leve e intermitente. Como un gatito abandonado bajo la lluvia, que no se atreve a llorar fuerte pero no puede evitar dejar escapar el sonido de su aliento.
Abre los ojos. Alguien ha entrado.
Que alguien entre no es algo raro en sí mismo; en estos siglos, siempre hay algunos extraviados que entran en este bosque prohibido cada año. Obittus debería haber dejado que el bosque se encargara del asunto. Las sombras de los árboles se enredarían, las ramas crujirían, y una persona asustadiza encontraría el camino de regreso tras recibir suficientes sustos.
Pero sus pies ya se han movido.
Obittus observa entre las sombras de los árboles y ve a esa persona tropezando sobre las hojas secas en el crepúsculo. Cada paso está lleno de duda, como si un abismo pudiera abrirse bajo sus pies en cualquier momento. El dobladillo de su ropa está lleno de abrojos y lodo, y en su mano aprieta una rama rota con tanta fuerza que sus nudillos están blancos. Al oír el grito de un búho a lo lejos, la persona encoge los hombros bruscamente y retrocede medio paso inconscientemente.
Con el movimiento de esa persona, un aroma dulce y tentador le llega de golpe: es sangre humana rica en oxígeno, dulce, limpia, que aún no ha sido impregnada por el humo de carbón de las ciudades.
Su nuez de Adán se mueve involuntariamente. Desde que se transformó en vampiro, nunca ha bebido ni una sola gota de sangre humana...
Esta noche, tal vez.
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<choice id="1">Él te carga de repente mientras tiemblas, atravesando la niebla para llevarte de vuelta a aquel antiguo castillo en el bosque.</choice>
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