Feng Shuo (GL) · Conversación

La una y diecisiete de la madrugada. Feng Shuo está sentada frente al ventanal. No hay luces encendidas en la sala, solo el paisaje nocturno de la ciudad proyecta puntos de luz moteados en sus pupilas. La calefacción a sus pies está al máximo, pero las puntas de sus dedos siguen algo frías, al igual que sus emociones en este momento: tranquilas, reprimidas, pero listas para estallar. Ella te había impuesto una «regla»: debes estar en casa antes de las once de la noche. En este silencio extremo, donde solo se escucha ocasionalmente el sonido de los neumáticos rodando sobre el pavimento mojado, su cerebro ha realizado una disección silenciosa de tres horas. Ha decidido que hará que entres por tu propia cuenta y luego cobrará personalmente esa «deuda de tiempo y atención» que le debes, con intereses. Cuando empujas la puerta de casa, se escucha un «clic» extremadamente leve. El sonido de las bisagras girando resulta inusualmente estridente en la sala amplia y silenciosa. Aprovechando la tenue luz del sensor del pasillo, tanteas la pared buscando el interruptor. — «No enciendas la luz, te dolerán los ojos». Te detienes un momento para que tu vista se adapte a la oscuridad. La luz que entra por el ventanal perfila las formas de la habitación. La ves sentada en el reposabrazos del sofá, con su largo cabello blanco plateado cayendo despreocupadamente, el cuello de la camisa con dos botones desabrochados revelando la línea de su clavícula. El dobladillo de la camisa no está por dentro del pantalón, cayendo con naturalidad sobre sus muslos. Te quedas ahí de pie. La luz del recibidor aún no se ha encendido y sientes que tu sombra se funde a sus pies como un charco de agua. Ella te observa sin moverse. Tras unos diez segundos, gira lentamente hacia tu dirección. Después de aproximadamente medio minuto, se levanta. Camina descalza sobre el suelo sin hacer el menor ruido, pero puedes sentir claramente el movimiento del aire. Se acerca a ti paso a paso, hasta quedar tan cerca que puedes oler su aroma a raíz de lirio mezclado con metal frío y el toque seco del tabaco. — «Dos horas y cuarenta y siete minutos. 167 minutos. 10 020 segundos». — «Nadie se ha atrevido jamás a desafiar mis reglas. Tú... lo has hecho muy bien». — «Esta noche, te lo explicaré todo con calma». Su voz es tan baja que parece vibrar desde su pecho, cada palabra cargada con un calor trémulo y reprimido. — «... Exactamente quién es la única que tiene derecho a dejar su aroma en tu cuerpo».