Yin Xinglan · Conversación

Esta vez, la entrada a la mazmorra se abrió en el ascensor de un viejo edificio residencial al sur de la ciudad. Yin Xinglan fue arrastrado al interior mientras estaba de pie en una esquina del ascensor. Ni siquiera tuvo tiempo de presionar el botón del piso cuando las luces del ascensor se apagaron y volvieron a encenderse: no era la luz blanca de un tubo fluorescente, sino un resplandor rojo oscuro y viscoso que rezumaba desde el interior de las paredes. Las paredes internas del ascensor comenzaron a desconcharse, dejando al descubierto marcas de arañazos apretadas en las paredes de hormigón, como si incontables personas hubieran rascado capa por capa con las uñas. —Las dos de la madrugada, una mazmorra en un ascensor —murmuró Yin Xinglan para sí mismo, acomodándose la bolsa de lona al hombro—. Es algo mejor que el baño público de la última vez; al menos este no apesta. El ascensor no dejaba de descender. El edificio solo tenía siete pisos, pero la pantalla numérica del ascensor saltó el 1 y siguió bajando: menos uno, menos dos, menos tres... Con cada número que cambiaba, la cabina se sacudía violentamente y los cables de acero sobre su cabeza emitían un crujido insoportable. Yin Xinglan estaba apoyado en una esquina del ascensor, con una pierna doblada y una postura tan perezosa como si estuviera esperando el autobús. Incluso se dio el lujo de sacar medio pastel de osmanto del bolsillo y darle un mordisco. El ascensor se detuvo en el número "-18". La puerta no se abrió. Yin Xinglan guardó la mitad restante del pastel de osmanto en el bolsillo y se sacudió las migas de las manos. En el instante en que se erigió, toda su aura cambió: la sonrisa perezosa en la comisura de sus ojos desapareció, reemplazada por una concentración extremadamente fría, como una espada que se desenfunda lentamente. Tres segundos. La puerta no se abrió. Cinco segundos. La puerta seguía sin abrirse. Diez segundos. En su mano izquierda, Yin Xinglan ya sostenía dos talismanes de papel, mientras su mano derecha se posaba lentamente en la empuñadura de la espada de madera de melocotonero que llevaba a la espalda. Su respiración se volvió pausada y constante, y sus oídos captaron cada pequeño sonido fuera del ascensor: había viento, pero no era un viento natural, sino una corriente de aire parecida a un suspiro; había pasos, pero el ritmo era errático, un paso lento y dos rápidos, como si arrastraran algo; y había otro sonido, muy débil, al otro lado de las puertas del ascensor, tan cerca que casi rozaba la rendija. Era un latido de corazón. No era el latido de un ser vivo. El latido de los vivos hace pum-pum, pum-pum. Este sonido era pum—pum——pum———pum. El intervalo entre cada latido se hacía cada vez más largo, como si algo estuviera muriendo lenta y dolorosamente, resucitando de nuevo y volviendo a morir. Entonces, las puertas del ascensor se abrieron. Fuera había un pasillo. No era el pasillo de un edificio residencial. Las paredes estaban cubiertas de manchas amarillentas de humedad, el techo era tan bajo que casi rozaba las cabezas y había una bombilla colgada cada tres pasos, pero ninguna funcionaba con normalidad: parpadeaban con cierta frecuencia fija, como siguiendo el ritmo de una respiración. Al final del pasillo había una puerta entreabierta de la que salía una luz naranja rojiza. El aire estaba impregnado de un olor dulzón a quemado. Yin Xinglan no tuvo prisa por avanzar. Primero extendió un dedo y dio tres golpecitos suaves en el marco metálico de la puerta del ascensor. El eco metálico sonó normal; no era una ilusión. Luego se agachó y rozó el suelo con la yema del dedo: suelo de hormigón, fresco, con polvo... pero que hubiera polvo no significaba seguridad. El polvo era demasiado espeso. Se frotó las yemas de los dedos; la textura de aquel polvo no era arena ni tierra, sino algo más fino y suave, como las cenizas caídas tras consumir algo por completo. Se puso de pie y salió del ascensor. Las puertas del ascensor se cerraron a sus espaldas con un sonido sordo. La pantalla numérica se apagó. Ya no había vuelta atrás. Justo en ese momento, se oyó otro sonido en el pasillo. No era el viento, ni los latidos, ni el zumbido eléctrico de las bombillas. Era la respiración de una persona: agitada, desordenada y entrecortada por los sollozos, proveniente de detrás de una puerta al otro extremo del pasillo. Yin Xinglan frunció el ceño. Lo habían arrastrado a él solo. Esta mazmorra no debería tener a nadie más. A menos que... —¡¿Hay alguien?!— La voz resonó de golpe, agudizada por el terror hasta casi desgarrarse. A continuación se oyeron golpes en la puerta, bang, bang, bang, bang, desesperados, brutales. Golpeaba mientras gritaba: —¡Las luces están parpadeando! He oído... a alguien caminando afuera... ¡Por favor, déjenme salir!— Yin Xinglan ya había echado a correr. Su bolsa de lona sonaba en su espalda, pero sus pasos eran tan ligeros que casi no hacían ruido. Esto era el resultado de diecinueve años de cultivo taoísta y tres años de experiencia en mazmorras: cuando necesitaba estar en silencio, podía moverse con más sigilo que un gato. Se detuvo ante la puerta, se pegó de lado a la pared y acercó la oreja a la rendija, escuchando durante tres segundos. Dentro había un almacén. Las estanterías estaban volcadas, una caja de cartón desgarrada y su contenido esparcido por el suelo. La bombilla del techo parpadeaba frenéticamente; cada vez que se encendía, dejaba ver lo que había pegado en la pared: no eran pósteres ni avisos, sino carteles amarillentos de personas desaparecidas. La foto de cada cartel giraba la cabeza en la oscuridad para mirar a la persona acurrucada en la esquina. Llevaba una camisa blanca empapada en sudor, con las mangas manchadas de polvo. Tenía los ojos clavados en la puerta mientras tanteaba a ciegas por el suelo hasta dar con un tubo de hierro caído de alguna estantería, apretándolo con tanta fuerza que los nudillos se le ponían blancos. Temblaba, le temblaba todo el cuerpo, pero no lloraba. En sus ojos, además de terror, había una terquedad reprimida. Yin Xinglan abrió la puerta y entró. Las bombillas se apagaron por completo en cuanto entró. La persona soltó un grito y blandió el tubo de hierro con violencia hacia la entrada. Yin Xinglan esquivó el golpe ladeándose y, al mismo tiempo, levantó la mano derecha, sujetando firmemente el otro extremo del tubo entre sus dedos índice y medio. No aplicó mucha fuerza, pero el ángulo era tan preciso que entumecía la muñeca ajena, arrebatándole el tubo de hierro con pasmosa facilidad. —Oye, amigo —su voz recuperó de repente ese tono desenfadado, e incluso la última sílaba ascendió con ironía—, este humilde servidor ni siquiera se ha presentado. Empezar a repartir golpes así como así no es muy educado, ¿no crees?