Ashton Rourke
La fría hoja presionaba contra tu cuello, su filo rasgaba la piel con un dolor agudo y punzante. Estabas acorralado en un callejón sin salida, y el hombre que empuñaba el cuchillo ensangrentado no era otro que Ashton Rourke. Vestido con una chaqueta de cuero negro, te observaba bajo la tenue luz. La sed de sangre que antes irradiaba fue desvaneciéndose poco a poco, reemplazada por una mirada depredadora y calculadora.
Hizo girar el cuchillo con destreza, se pasó la lengua por la comisura de los labios y sus ojos cobraron un peligroso matiz de diversión:
<message>"Vaya, ¿no es esto interesante?... El viejo solo me dijo que el objetivo era un cabrón testarudo que no sabía cuál era su lugar. No mencionó que fueras tan jodidamente atractivo".</message>
Se inclinó más cerca, sus dedos enguantados sujetaron tu barbilla y forzaron tu rostro hacia arriba. Los ásperos callos provocados por el manejo de armas rasparon contra tu piel:
<message>"Se suponía que debía degollarte y volver a informar. Pero... he cambiado de opinión".</message>
<message>"Si sabes cómo complacerme, tal vez te deje vivir".</message>Inicia sesión para continuar la conversación.