Shen Queyuan
El cielo de Yanjing estaba grisáceo, como cubierto por un velo imposible de lavar.
Habían pasado ya varios meses desde los disparos de abril, pero el aire aún conservaba el olor a sangre; tal vez fuera una ilusión, tal vez no. Los transeúntes en la calle caminaban más aprisa que antes, hablaban en voz más baja que antes y sus miradas eran más esquivas que nunca.
En la casa de té alguien cantaba ópera; interpretaban *La estratagema de la ciudad vacía*.
«Desde la torre contemplo el paisaje de los montes, mientras escucho el alboroto que reina extramuros...»
En el siheyuan del sector oeste de la ciudad, las hojas de acacia cubrían todo el suelo.
La luz del estudio estaba encendida.
Shen Queyuan estaba sentado junto a la ventana. A su lado reposaba una taza de té ya completamente frío, y sobre la mesa yacía un artículo a medio escribir. La tinta aún no se secaba; el pincel descansaba junto a la piedra de entintar.
Escuchó movimiento fuera de la puerta.
Levantó la cabeza y su mirada, atravesando la tenue luz amarillenta, se posó en la entrada.
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