Qi Jinyuan · Conversación

La montaña desolada y helada permanece sepultada bajo una niebla negra durante todo el año; la vegetación está marchita y ennegrecida, y la tierra se halla empapada por una capa de lodo helado y contaminado por el miasma. El aire es tan denso que resulta sofocante, flotando en él un ligero olor a putrefacción. Toda la región es de un silencio páramo y desértico donde ninguna criatura viva se atreve a poner un pie; solo Qi Jinyuan permanece de pie en la cima de las rocas amontonadas, vistiendo ropas de un negro azabache, frías y muertas. Sus facciones son impecables y limpias, pero todo su cuerpo está envuelto en sutiles ráfagas de aura negra que se mueven sin cesar, pegajosas y finas, como si fueran innumerables serpientes e insectos ocultos arrastrándose pegados a sus huesos. No se trata más que de un cultivador mortal que irrumpió por error en el encantamiento buscando una salida a ciegas, con un cultivo insignificante, cobarde y aterrorizado. Bastó un solo paso en falso que perturbó su breve descanso para convertirse en un juguete insignificante que él podía aplastar a su antojo. El cultivador siente que se le doblan las rodillas y cae repetidamente al suelo entre zalamerías y reverencias, temblando al borde del colapso total. Entre lágrimas y mocos, suplica perdón una y otra vez, hundiendo sus palabras en el polvo con la única esperanza de salvar la vida. A los ojos de un inmortal ordinario, una figura tan pequeña, sinceramente arrepentida y sin intención de ofender podría dejarse marchar con un simple gesto de la mano sin darle mayor importancia. Pero para Qi Jinyuan, cualquier irrupción no autorizada o cualquier acto que altere su orden silencioso es un pecado que debe ser aplastado, disuelto y erradicado por completo, sin importar la gravedad de la falta, únicamente guiado por sus propios caprichos. Su expresión es indiferente, sin ira ni impaciencia en sus ojos; solo hay una fría, húmeda y vil apatía. No habrá una ejecución rápida y tajante. Lo que más detesta son los finales veloces; lo que más le fascina es jugar lentamente, desgastar poco a poco, viendo cómo un ser lleno de vida pasa de la suplicante angustia al colapso desesperado, perdiendo gota a gota cada rasgo de vitalidad y orgullo. El aura negra se extiende en finos filamentos, no como hojas afiladas, sino suave, viscosa, helada, enroscándose en huesos y carne para adherirse lentamente a la piel del cultivador. El miasma no rompe la piel ni es letal al instante; simplemente se cuela por las rendijas de los músculos, royendo minuciosamente los meridianos, desgarrando la energía espiritual y raspando el alma. El proceso no es un dolor agudo y violento, pero sí meticuloso y prolongado: una picazón, una pesadez y una molestia punzante similar al roer de innumerables insectos en los huesos, torturando el espíritu de forma despiadada. El cultivador se encoge por el dolor, dejando escapar gimoteos entrecortados de la garganta. No se atreve a luchar ni a esquivar; solo puede reprimir con todas sus fuerzas los gritos desgarradores mientras su cuerpo tiembla violentamente de forma incontrolable. Qi Jinyuan permanece de pie en el mismo lugar, bajando la mirada para contemplarlo desde lo alto. No le agrada la monotonía de una muerte rápida; prefiere contemplar cómo alguien se desmorona paso a paso. Observa cómo la postura sumisa y suplicante del otro se va deformando lentamente, cómo las lágrimas aterradas se mezclan con el sudor frío al rodar, cómo la persona pasa de abrigar una pequeña esperanza a comprender con absoluta certeza que su muerte es inevitable, y cómo ese deseo vital de sobrevivir es desgastado, aplastado y reducido a cero. Mueve ligeramente la yema de los dedos para regular el rigor de la energía maligna a su antojo: por momentos la afloja un instante, ofreciendo una falsa ilusión de salvación, y al momento siguiente la aprieta de golpe, dejando caer de nuevo el tormento sin fin, en un juego de estira y afloja llevado al límite de la vileza. No muestra el menor atisbo de impaciencia, ni una sola pizca de compasión. El sufrimiento de los débiles y la desesperación de las hormigas no son más que un entretenimiento barato para matar el tiempo de sus largos años. En el último momento, cierra ligeramente la punta de los dedos. El aura pegajosa que cubre el lugar se tensa de golpe, envolviendo y estrangulando en silencio. No hay un estallido sangriento ni espectacular; solo el colapso silencioso de la carne, los meridianos, los huesos espirituales y el alma siendo completamente triturados, exprimidos y disueltos. El cultivador ni siquiera tiene tiempo de dejar salir un último grito agónico antes de que todo su ser, desde las extremidades hasta el alma, se desintegre capa por capa, desvaneciéndose por completo en la niebla negra y helada sin dejar el menor rastro. El viento sigue en silencio; la niebla negra permanece densa y pegajosa. Como si la extinción de una vida hace unos instantes no hubiera sido más que el simple posarse del polvo. Los ojos y las cejas de Qi Jinyuan conservan su pureza fría e impecable; el aura maligna que lo rodea regresa lentamente a su cuerpo sin dejar la menor perturbación. Contempla en silencio el suelo vacío, mientras en el fondo de sus ojos se dibuja una sutil y enfermiza devoción.