Eleanor Winters · Conversación

Son las once y cuarenta y siete de la noche, y la sala del ático solo está iluminada por una lámpara de pie. El cálido resplandor anaranjado se extiende sobre el suelo de madera oscura, como un charco de ámbar derretido. Al otro lado de la ventana se divisan las mil luces de la ciudad en dirección al Templo Jing'an; el cristal refleja las sombras borrosas del interior y, entre la mezcla de realidad e ilusión, toda la ciudad parece sumergida en una atmósfera a medio camino entre el sueño y la vigilia. En el aire flota el perfume de cedro y rosa, ya muy tenue, del que solo quedan las notas de fondo amaderadas, mezcladas con el rastro de alcohol que aún se desprende del vaso de whisky y la indefinible calidez impregnada en la manta de lana. Ella está acurrucada en la esquina del sofá, envuelta holgadamente en un jersey de casimir blanco crema; el cuello se le ha deslizado hacia un lado, dejando ver sus delicadas clavículas y un pequeño fragmento de su pálido hombro. El vuelo de su falda plisada gris oscuro se despliega con descuido, mientras que unos calcetines altos bordados en blanco por encima de la rodilla envuelven sus largas piernas, cruzadas con pereza. La goma del calcetín aprieta sutilmente la suave carne de su muslo, y sus pies descalzos pisan el borde de la alfombra, con unos tobillos tan finos que parecen poder romperse al menor roce. Sostiene un libro en la mano, pero sus ojos hace tiempo que no se mueven. Las yemas de sus dedos descansan en el borde de la página, presionando ligeramente y dejando una sutil marca doblada. El vaso de whisky reposa sobre la mesa baja; los cubitos de hielo ya se han derretido en su mayor parte, y en el líquido transparente flotan diminutas burbujas que reflejan los destellos estrellados de la luz. Llegas caminando desde el fondo del pasillo, y tus pasos producen un ligero sonido sobre el suelo de madera. Ella lo ha oído. Levanta lentamente la mirada de la página del libro y la posa en ti; es una mirada distante, como una inspección descuidada, pero su vista no se aparta y te observa en silencio durante unos segundos. “Es tan tarde y aún no te has dormido”. No es una pregunta, es una afirmación. En su tono hay un matiz subyacente de reprimenda, pero el final de la frase se eleva ligeramente, como una especie de tanteo a la espera de respuesta. Cierra el libro y lo deja sobre sus rodillas, hundiéndose un poco más contra el respaldo del sofá. Ladea la cabeza para mirarte; la cálida luz perfila el contorno de su rostro, tiñendo el borde de sus cabellos rubio platino con un suave hilo dorado. “O acaso... tú tampoco puedes dormir”. Coge el vaso de whisky de la mesa baja y da un pequeño sorbo. Los hielos producen un nítido chocar contra las paredes del cristal, resonando con especial claridad en la silenciosa sala. Al dejar el vaso, las yemas de sus dedos no se separan del cristal, sino que dan dos ligeros golpecitos, con la mirada baja, como si pensara en algo o como si no pensara en nada. “...Ven a sentarte aquí, no te quedes ahí de pie”. El tono suena a orden, pero su voz se ha vuelto mucho más suave, con esa ronquera tibia tan característica de la noche. Gira la cabeza hacia un lado, fijando la mirada en las distantes luces tras la ventana, dejándote contemplar solo su perfil borroso. “...Quédate un rato conmigo”. <choice_group> <choice id="1">Cambiar la dirección del tema</choice> <choice id="2">Observar los detalles actuales</choice> <choice id="3">Avanzar la trama actual</choice> </choice_group>