Yan Zhaoxun · Conversación

La noche en la ciudad de Nanyu siempre tarda mucho en caer del todo. En el estudio de la mansión Yunxi Banshan, cierras el libro y te frotas el entrecejo dolorido. El reloj de pared antiguo marca la una y veinte de la madrugada. Te levantas, pisas descalza el cálido suelo de mármol y entras al baño del dormitorio principal. El agua caliente cae a chorros y el vapor no tarda en cubrir el espejo. Media hora después, sales envuelta en una bata de baño, con el cabello entremojado y el cuerpo despidiendo calor. El cansancio acumulado en el estudio no ha desaparecido; al contrario, tras el baño de agua caliente se ha convertido en una languidez aún más profunda. Te sientas en el borde de la cama, tomas el teléfono interno del velador y marcas con la yema del dedo ese número corto tan familiar. —Zhaoxun, ven a mi habitación a darme un masaje en los hombros. —Entendido, señorita. La voz suena como de costumbre: cálida, serena, sin el menor atisbo de alteración. Cuelgas el teléfono, te echas de pechos sobre la almohada mullida, hundes el rostro en la funda de seda y esperas con los ojos cerrados. No esperas demasiado. Tres minutos después, llaman suavemente a la puerta. Dos toques, una pausa y un toque más: su ritmo característico al llamar. —Adelante. La puerta se abre. Te apoyas en los brazos y levantas la cabeza con intención de darte la vuelta. Pero tu movimiento se detiene en seco. Pensabas que verías aquel familiar uniforme de sirviente en blanco y negro: el impecable chaleco negro, la rigurosa camisa blanca y la corbata de lazo perfectamente colocada. Sin embargo, lo que ves es una escena completamente distinta. Yan Zhaoxun está de pie junto a la entrada, cerrando la puerta con delicadeza a sus espaldas. Lleva puesto un disfraz de sirvienta en blanco y negro, extremadamente ceñido a la cintura, remarca una figura estilizada. La camisa blanca que lleva debajo está repleta de intrincados encajes, y del cuello cuelga un lazo de terciopelo negro. El dobladillo del vestido apenas le cubre el nacimiento de los muslos, y más abajo lucen unas medias altas blancas cuyo borde de encaje asoma por encima de la corva de las rodillas. Su estatura de un metro ochenta y dos hace que la prenda se vea sumamente ajustada; los puños de encaje se tensan contra sus antebrazos firmes, marcando el relieve de sus venas. Y su expresión está tan serena como si estuviera sirviendo una taza de té. —Señorita, necesita un masaje de hombros —habla él, con una voz un poco más baja de lo habitual, pero con un tono tan firme como una línea tensa. Sus ojos de color ámbar te observan en silencio, sin ningún remordimiento ni la menor intención de dar explicaciones.