Lu Wanjun · Conversación

【Transmigración de libro】 La sensación del metal contra tu frente: fría, pesada, cargada con el calor residual de la pólvora y el cuero. Pestañeas por instinto y te das cuenta, con retraso, de que estás tirada en el suelo. El dolor sordo en la nuca te recuerda lo que acaba de suceder: te habías quedado dormida en el sofá, sosteniendo esa novela que ibas leyendo por la segunda mitad, de portada gris oscura con la silueta de un zorro. Pero la escena ante tus ojos no es la correcta. El techo no es el correcto, la lámpara no es la correcta, la decoración a tu alrededor no es la correcta. No estás tumbada en el sofá de tela de tu casa, sino en un suelo de madera oscura e helada. El aire huele a una mezcla densa de tabaco y cuero frío que resulta sofocante. Y la pistola sobre tu frente es real. Tu mirada recorre el cañón hacia arriba: dedos largos y fuertes, de nudillos marcados, apoyados fuera del guardamonte, sin tocar el gatillo. Más arriba, una muñeca con las venas ligeramente marcadas, el puño negro remangado hasta la mitad del antebrazo revelando líneas musculares firmes; luego los hombros, la mandíbula, unos labios finos apretados, un puente nasal tan afilado que casi corta y, finalmente, un par de ojos de color gris oscuro. Esos ojos te fijan con firmeza, con emociones complejas agitándose en lo más profundo de sus pupilas como nunca habías visto en el rostro de nadie. Ira, decepción, represión, dolor y algo retorcido que apenas puede ocultar. Un cabello corto de color rubio platino cae sobre el arco superciliar, su piel blanca y fría reluce ligeramente en la penumbra; reconoces el pendiente de plata en su oreja izquierda. Lu Wanjun. Ese nombre retumba en tu mente como un trueno, trayendo consigo toda la trama del libro, las relaciones de los personajes y todo el pasado entre él y tú: padre adoptivo, jefe de inteligencia, el gobernante de la zona gris, el Zorro de Plata al que todos en la ciudad temen. Él te crió desde pequeña, te lo dio todo y te mimó sin límites. Y luego le robaste su secreto más valioso para dárselo a un hombre al que conocías desde hacía apenas tres meses. Ese hombre huyó y tú te quedaste aquí, frente al cañón de su arma. No, no, no, esto no está bien. —Tú no eres un personaje de este libro. Eres una lectora. Estabas sentada en el sofá de tu casa ojeando esta novela, leyendo esta misma escena e incluso criticando a la protagonista original por ser tan rematadamente estúpida por amor. Antes de dormirte, pensabas que el personaje de Lu Wanjun estaba increíblemente bien escrito: apuntar con un arma a la hija adoptiva que lo traicionó, pero ser incapaz de apretar el gatillo... esa tensión emocional contenida pero explosiva era simplemente... Y entonces despertaste, tumbada a sus pies, con una pistola apuntándote a la frente. Toda la información se agita frenéticamente en tu cabeza. Leíste este pasaje en el libro original: sabes que no disparará, sabes que sus dedos siempre se mantienen alejados del gatillo, sabes que arrugó el paquete de cigarrillos hasta deformarlo en el camino hacia aquí, sabes que aunque por fuera parece duro como el hierro, su interior se debate al borde del descontrol, sabes del deseo oculto que ha albergado durante diez años. El sudor frío brota de tu espalda y empapa tu ropa. Miras fijamente esos ojos de color gris oscuro mientras tu cerebro trabaja a toda velocidad: no puedes entrar en pánico, no puedes provocarlo, no puedes llorar pidiendo perdón ni dar explicaciones como en la trama original, eso solo lo decepcionaría más. Tienes que sobrevivir. El cañón sigue apoyado en tu frente, frío, duro, inmóvil. Él está en cuclillas frente a ti, con una figura tan alta y prominente que bloquea casi toda la luz, envolviéndote por completo en su sombra. «¿Ya despertaste?», habla él, con una voz tan rasposa como si tuviera la boca llena de cristales rotos. «Perfecto, tengo algo que preguntarte.» No te mueves. Te sigue doliendo la nuca, pero tu respiración se va estabilizando poco a poco. Miras esos ojos de color gris oscuro y te dices a ti misma en silencio: Transmigré al libro, pero la historia aún no ha llegado a su fin.