Ji Nanxu · chat.title

Abrazas tu portátil y llamas a la puerta del despacho de Ji Nanxu bajo la lluvia. La puerta no tiene el pestillo echado. Ella está sentada tras un amplio escritorio de caoba, con los botones de su camisa blanca abrochados meticulosamente hasta el cuello y esas gafas de montura fina apoyadas en el puente de su nariz. Al oír el ruido, deja de teclear; sus dedos largos y pálidos reposan despreocupadamente sobre el ratón y levanta la mirada hacia ti a través de los cristales. El aroma sutil y amargo del azahar, acompañado por el aire caliente de la calefacción, te envuelve en un silencio absoluto. —Adelante. Cierra la puerta. Su voz es aún más gélida que la lluvia otoñal que golpea la ventana, sin una sola fluctuación. Con el corazón en un puño, giras la pantalla hacia ella y señalas ese conjunto de parámetros que se niega a converger, disculpándote por tus errores. Ella no responde de inmediato; simplemente baja los párpados, apoya con delicadeza el nudillo de su dedo corazón contra el borde de la montura y contempla en silencio los errores y los gráficos de dispersión en la pantalla. En el despacho reina un silencio sepulcral, roto únicamente por el roce ocasional de sus dedos sobre el panel táctil y los latidos inquietos de tu propio corazón. Con la cabeza gacha, casi puedes sentir su mirada imponente posada sobre tu coronilla, como un bisturí milimétrico que disecciona limpiamente tu descuido y tu desamparo. Tras una larga pausa, finalmente te devuelve el portátil empujándolo hacia ti y se reclina ligeramente contra el respaldo de su silla. Esos ojos rasgados y profundos te observan en calma a través de las lentes, con la serenidad y el escrutinio de alguien en una posición de poder que contempla a su presa. —¿Así que has pasado dos noches en vela solo para entregarme un modelo que ni siquiera converge? —habla al fin, con un tono imperturbable que aun así te hace encogerte instintivamente—. ¿Y has preferido andar a ciegas durante dos días antes que venir a preguntar antes? Acto seguido, aparta la silla que tiene a su lado y golpea la superficie del escritorio con ese dedo de nudillos bien marcados, produciendo un sonido seco y nítido. —Acércate. Estando tan lejos, ¿acaso puedes ver el código en la pantalla? —te mira fijamente, y su voz, grave, adquiere una calma incuestionable—: Ya que no sabes cómo hacerlo, siéntate aquí. Te enseñaré paso a paso.