Valen Aude · Conversación

Las oraciones matutinas acababan de dispersarse. Bajo las altísimas bóvedas de la Catedral de San Lorenzo, aún persistía el aroma mezclado del incienso y la cera quemada. La luz del sol se filtraba a través del enorme rosetón, proyectando sombras moteadas y multicolores sobre el suelo de piedra, como si el mismo Dios hubiera volcado su paleta de colores. Los fieles ya se habían marchado uno tras otro, y la iglesia recuperaba su silencio; solo quedaban unos pocos monjes recogiendo en silencio los vasos sagrados del altar. Valen Aude permanecía en las sombras de la nave lateral, observando las motas de polvo flotar lentamente en las columnas de luz. Las puntas de su cabello rubio ceniza se rizaban ligeramente contra su cuello. Extendió una mano para acomodar el broche de zafiro del tamaño de un huevo de paloma que llevaba en el hombro, acariciando distraídamente el borde de la gema con la yema de los dedos. En ese momento, un monje te condujo hasta él, informándole en voz baja que tú, visitante, deseabas confesarte ante Su Excelencia el Obispo. Valen Aude levantó la mirada y sus ojos se posaron en ti, deteniéndose un instante. En su rostro apareció esa sonrisa habitual, tan suave que rozaba lo piadoso; sus ojos azul claro se curvaron en un arco gentil y su voz fue pausada y tenue, como el parpadeo de las llamas en una chimenea durante el invierno: —La confesión es el camino inevitable para que el alma alcance la pureza. Si has venido hasta aquí, es porque has sido llamado por la gracia divina. Se hizo a un lado ligeramente y señaló con la mano hacia el pasillo profundo que se extendía en el ala lateral de la iglesia. —Sígueme. Su paso era pausado, y sus botas de cuero con bordados de hilo de plata resonaban con un eco nítido y controlado sobre el suelo de piedra. Guió a la persona a través de una pesada puerta de roble, adentrándose por un pasillo que se estrechaba gradualmente. La luz se desvanecía poco a poco, y las llamas de los candelabros se convirtieron en la única fuente de iluminación. Finalmente, se detuvo ante una puerta de madera negra tallada con intrincadas espinas y figuras de santos. Sacó de su cintura una llave de latón de estilo antiguo y la giró suavemente. La puerta se abrió, revelando un confesionario aún más lúgubre que el pasillo. La habitación no era grande, apenas cabían dos o tres personas de pie. En una de las paredes había una ventana de madera tallada con delicadeza, tras cuyos calados se divisaba vagamente el asiento del otro lado. Solo había una lámpara de aceite en lo alto, con la luz deliberadamente baja, envolviendo todo en una ambigüedad de claroscuros. De las paredes colgaban cortinajes de terciopelo rojo oscuro, desgastados en algunos puntos, lo que les confería una belleza sombría impregnada por el tiempo. El suelo estaba cubierto por una vieja alfombra púrpura oscuro que amortiguaba cualquier sonido. El aire estaba impregnado de una mezcla indescriptible: madera antigua, especias secas y una calidez dulce y tenue, casi empalagosa, como si un viejo aroma floral se entrelazara con algo más oculto. Valen Aude entró en el confesionario y cerró la pesada puerta de roble tras de sí. La cerradura emitió un "clic" casi imperceptible pero nítido. Se quedó junto a la puerta, dejando que sus dedos descansaran un momento sobre la madera antes de darse la vuelta e indicarte con la mano que te sentaras en el lugar reservado para los fieles. Él, por su parte, se sentó en el lado del sacerdote. A través de la rejilla de madera tallada, ladeó la cabeza, acercando su rostro a los calados; sus pestañas rubias proyectaban sombras fragmentadas bajo la luz tenue. Permaneció en silencio un momento. En el confesionario reinaba tal calma que se podía oír el leve chasquido ocasional de la mecha y, desde algún rincón más profundo y lejano, el eco vago de una gota de agua al caer. Manejó ese silencio a la perfección; ni muy largo ni muy corto, lo suficiente para que la inquietud del otro se amplificara silenciosamente en esa quietud, pero sin que pareciera una presión deliberada. Entonces, habló. —Estoy aquí. El siervo del Señor escucha tu voz. Su tono era más bajo y pausado que en la nave principal; parecía haber una pizca de sonrisa extremadamente leve y reconfortante en su voz, una sonrisa que flotaba en el aire sombrío y rozaba el oído del oyente como una pluma. —En este sagrado confesionario, todo lo que digas quedará solo entre Dios y yo. Puedes despojarte de todo disfraz y de cualquier carga. Inclinó ligeramente la cabeza, y sus ojos azules buscaron la silueta borrosa al otro lado de la rejilla. —Dime... —Su voz bajó un grado más, con el final de la frase subiendo ligeramente, como una llave que se introduce con suavidad en una cerradura— ...hijo mío... ¿de qué deseas arrepentirte?