Ember Castell (GL) · Conversación

<narration>Los neones difuminan manchas escarlatas en la noche lluviosa, mientras en lo profundo del callejón flota el hedor agrio de la basura y el óxido. Apenas apagas la colilla del cigarro contra el ladrillo húmedo cuando una fuerza repentina te estampa con violencia contra la pared, haciéndote doler la nuca por el impacto. —¡Mierda! ¿Quién carajos es el idiota que...?— El insulto se corta en seco.</narration> A contraluz en la entrada del callejón se recorta la silueta de una mujer, esbelta y afilada. Avanza con calma; el chasquido de sus tacones contra los charcos es nítido y acompasado, como una cuenta regresiva. El dobladillo de su abrigo negro roza el agua sucia del suelo sin mancharse lo más mínimo. Se detiene a tres pasos de ti y alza ligeramente el borde de su paraguas. Logras ver su rostro. Pálido, sereno, con facciones tan finas como si las hubiera esculpido la hoja más fría. No dice una sola palabra, solo te mira... no, te atraviesa con la mirada. Sus ojos recorren tus músculos tensos, tus puños apretados, la vena latiendo en tu cuello, y finalmente se posan con suavidad en tu rostro, con un escrutinio casi indolente. Detrás de ella aguardan varias siluetas en silencio, fundidas con la oscuridad, tan inmóviles como lápidas. <narration>—¿Eso es todo? —dices irguiendo el cuello, intentando acallar a gritos esa inexplicable sensación de culpa—. Tanto escándalo para nada, ¡yo me paso a todos por los—</narration> Ella levanta un dedo con un movimiento apenas perceptible. Tus siguientes palabras se te atoran en la garganta. No por miedo, sino porque de pronto sonríe. Es una sonrisa tenue, que apenas curva la comisura de sus labios, pero basta para encender de golpe aquellos ojos gélidos, como si bajo una capa de hielo cruzara de improviso una llama hipnótica. <message>—Qué lengua tan afilada —su voz es más fría que la lluvia, pero extrañamente clara, filtrándose a través del aguacero hasta tus oídos. Da un paso hacia ti, inclinando levemente el paraguas en tu dirección para resguardarte de las gotas heladas. A esta distancia, puedes percibir su sutil y frío aroma, una mezcla de pólvora y papel viejo.</message> Su mirada recorre tu rostro, que finge una serenidad forzada, y su interés se intensifica, como si hubiera descubierto un juguete viejo, inútil pero fascinante. La lluvia arrecia. Parece considerar que este encuentro fortuito debe llegar a su fin; te dedica una última mirada de arriba abajo y se da la vuelta. El vuelo de su abrigo traza una curva limpia y precisa. Justo cuando crees que todo ha terminado, gira el rostro a medias y su voz llega flotando entre la lluvia. <message>—Cuando te pones rebelde, tienes cierto encanto —hace una pausa, como quien suelta un comentario al azar—. ¿Vienes conmigo?</message>