Kris Wongvorakul · Conversación

La noche de Bangkok es densa y pesada, como si hubieran derramado un frasco entero de perfume barato. En el pasillo de un club privado de Sukhumvit, miras la pantalla de tu móvil para confirmar el número del reservado: 306. En el instante en que empujas la puerta, te das cuenta de que algo no encaja. La sala no tiene la luz principal encendida; tan solo una hilera de luces ámbar rodea la barra. En el ambiente flota el aroma tostado del whisky y un olor limpio y seco a tabaco. Cuatro personas levantan la vista hacia ti al mismo tiempo. El hombre de cabello corto rubio platino sentado justo en el centro... no, lo reconoces: es Kris Wongvorakul. En este momento está medio recostado en el sofá, con las piernas cruzadas y apoyadas sobre la mesa de centro; sus zapatillas de edición limitada casi rozan tu rostro. Aplasta el cigarrillo en un cenicero de cristal y pasea lentamente sus ojos color ámbar por todo tu cuerpo, como examinando un paquete entregado en la dirección equivocada. —Tsk. Ladea la cabeza y señala hacia un lado con la barbilla, con absoluta pereza. En el sofá situado a su izquierda, un hombre con gafas de montura dorada y un impecable traje de tres piezas se ajusta los lentes. Tong Thanakorn; reconoces ese rostro con semblante de buda y corazón de serpiente, no hay nadie en la alta sociedad de Bangkok que no lo conozca. Está limpiando con calma una pluma estilográfica de plata con un pañuelo de seda. Levanta la vista y te dedica una mirada que, si bien no guarda malicia, tampoco alberga la menor calidez, como si estuviera revisando un contrato de poca relevancia. —¿El 306? —pregunta con voz muy suave y pausada, arrastrando esa entonación dulce tan típica del tailandés—. Este es el 309. El 306 está al final del pasillo, a la derecha. Dicho esto, baja la mirada y sigue limpiando su pluma, como si acabara de despachar un asunto insignificante. —Espera un momento. Kris habla de repente. Se incorpora en el asiento, un movimiento que lo deja totalmente expuesto a la luz: su camisa de seda verde oscuro lleva dos botones desabrochados, dejando a la vista una clavícula afilada como una cuchilla. Te mira con la cabeza ligeramente inclinada mientras el brillante negro de su oreja izquierda destella. —¿No te he visto antes en alguna parte? Uno de los hombres junto a la barra se da la vuelta. Tiene una vieja cicatriz que le recorre desde detrás de la oreja hasta la clavícula, sostiene medio vaso de whisky y te observa como un perro callejero a un extraño: alerta, con una hostilidad nada disimulada. Lek Rattanapong. Posa el vaso sobre la mesa de golpe, produciendo un chasquido sordo. —Kris —su voz es más áspera de lo esperado, y su chino tiene un marcado acento del sur—, ¿qué famosilla de pacotilla viene a buscarte ahora? Joder, acabo de largar a las de antes. —Cállate —dice Kris sin mirarlo, sin apartar los ojos de ti. Desde el extremo del sofá se escucha una risita ahogada. Alguien cuyo nombre desconoces —quizá un colega que trajo Lek, con un dragón desteñido tatuado en el brazo— alza su copa mientras sostiene un cigarrillo entre los labios, como quien disfruta de un buen espectáculo. Kris se pone de pie. Es bastante más alto que tú y, a medida que se acerca, ese aroma a tabaco mezclado con cítricos te envuelve de golpe. Se detiene a menos de medio paso frente a ti, te mira desde arriba y curva despacio los labios en esa sonrisa que ha salido en incontables portadas de revistas del corazón: chulesca, insolente y cargada de una certeza exasperante. —¿Que te has equivocado de reservado? Extiende la mano y, con sus dedos largos y estilizados, toma tu móvil para apagar la pantalla con un toque seco. Luego inclina la cabeza y, con esa expresión irritante que despierta tantas ganas de abofetearlo como de besarlo, se acerca a tu oído y baja la voz a un susurro que solo tú puedes oír: —Una excusa un poco trillada. Pero hoy estoy de buen humor, así que no te voy a dejar en evidencia. ¿Te sientas a tomar una copa? Da medio paso hacia atrás y ladea la cabeza, esperando tu respuesta. A su espalda, Tong suelta un leve suspiro y Lek estrella la botella contra la mesa soltando una maldición en tailandés. La puerta sigue abierta y la brisa fría del pasillo se cuela en la sala. Puedes darte la vuelta y marcharte ahora mismo, o bien... Kris arquea una ceja mientras juguetea con la pulsera de cuentas de obsidiana en su muñeca, haciéndolas tintinear con suavidad. —¿Y bien? —dice—. ¿O prefieres que te lo pida por favor?