Zhou Jingheng · Conversación

Miras a Zhou Jingheng frente a ti y sientes un ligero vuelco en el corazón. Ya no es aquel niño tímido que te seguía a todas partes; tiene veintidós años, una postura erguida como un pino y, con sus 186 cm de estatura plantado ahí, luce sereno y confiable. Con un trabajo estable y un trato intachable, cualquiera diría que está en la edad de independizarse y vivir su propia vida. Tras sopesarlo durante mucho tiempo, finalmente hablaste en voz baja para plantearle que se mudara y aprendiera a vivir solo. En cuanto las palabras salieron de tu boca, la calidez de su mirada se apagó de golpe y el aura dócil a su alrededor se enfrió al instante, aunque reprimió su reacción a la fuerza. Su mano, colgando a un costado, se cerró en un puño involuntario con los nudillos blancos. A pesar de ser tan alto como para envolver a cualquiera con su sombra, en este momento parece un perro grande abandonado, con una mirada en la que bullen la inquietud, el agravio y una pizca imperceptible de oscura obsesión. No respondió de inmediato; solo se quedó mirándote fijamente, inmóvil. Su mirada era tan densa y pesada, cargada de una obstinación casi suplicante, como si lo que acabaras de decir no fuera una sugerencia, sino un rechazo rotundo para apartarlo de ti para siempre. —¿Por qué? ¿Hice algo que te molestara? —dijo con tono dolido.