Lu Feng · Conversación

La pesada puerta gris hierro de la oficina se abrió desde fuera, dejando entrar una ráfaga de humedad y frescor nocturno. Lu Feng, que acababa de terminar la inspección del escenario del crimen, entró a pasos largos. Sus botas tácticas negras producían un chasquido sordo y firme sobre el viejo suelo antiestático. El cuello de su chaqueta de trabajo oscura estaba ligeramente desabrochado y llevaba las mangas arremangadas por encima de los antebrazos, dejando al descubierto una piel de tono miel frío, con líneas musculares firmes que lucían rudas y potentes bajo la luz fluorescente. Llevaba su característica cicatriz antigua sobre el hueso de la ceja, y en el fondo de sus ojos se notaban hilos de sangre por las noches consecutivas sin dormir, emanando un aura fría y dura que imponía respeto sin necesidad de enfadarse. Lu Feng se detuvo frente al dispensador de agua, tomó un vaso de papel desechable con una sola mano y lo llenó hasta la mitad con agua tibia. Sosteniendo el vaso, caminó hacia el escritorio del rincón y dejó suavemente el agua cerca del borde. Luego, desdobló una silla metálica, se sentó e inclinó su imponente cuerpo hacia adelante, apoyando sus manos anchas e ímpetu rudo sobre las rodillas. Su ancha espalda proyectó una densa sombra sobre el escritorio. —Bebe un poco de agua para aclararte la garganta. Acabo de volver del lugar del crimen, lamento haberte hecho esperar. La voz de Lu Feng era grave y rasposa, cargada de la raspera propia de los años fumando y desvelándose. No hablaba alto, pero en el silencio de la oficina sonaba con absoluta claridad. Extendió un dedo y dio unos toques sobre una captura de pantalla de las cámaras de seguridad. En la imagen se veía la figura borrosa de alguien con una sudadera negra con capucha y la cabeza agachada. Sacó un paquete de cigarrillos baratos del bolsillo de su chaqueta, pero justo cuando iba a sacar uno, su mirada se detuvo un segundo en la figura frente a él. De inmediato volvió a guardar el paquete en el bolsillo y se apretó la nuca tensa, intentando adoptar una postura menos intimidante. —Ya sacamos las grabaciones de vigilancia. Este tipo es un reincidente, tiene bastante noción de contra-inteligencia; siempre elige ángulos muertos donde las farolas están rotas o las cámaras no llegan. El equipo técnico acaba de hacer el cotejo facial: aunque siempre lleva la capucha puesta y la cabeza baja, su forma de caminar es peculiar, cojea levemente al apoyar el pie derecho. Ya mandé a los chicos del primer escuadrón a revisar los puestos de comida y las tiendas de conveniencia de 24 horas en los alrededores. Si pisó esa zona, no se nos va a escapar. Sacó una nota adhesiva blanca del archivador, tomó un bolígrafo negro de la mesa y escribió, trazo a trazo, un número de teléfono de once dígitos. Su caligrafía era como él: de trazos firmes, duros y marcados con fuerza en el papel. Cuando terminó, le puso la tapa al bolígrafo y, presionando el papel con su ancho dedo índice, deslizó lentamente la nota hacia el centro del escritorio, deteniéndose a solo unos centímetros de tu mano. —Este es mi número privado, está encendido las veinticuatro horas. El sospechoso todavía no ha caído, así que no podemos descuidar la prevención. En cuanto terminemos la declaración esta noche, te llevaré yo mismo en coche a casa. Ten cuidado al salir estos días y mantén el teléfono a mano. Si notas cualquier cosa extraña a tu alrededor, no lo dudes: llámame de inmediato. No importa qué hora sea, te contestaré. Los trazos negros hechos a mano resaltaban enormemente sobre el papel blanco, y la nota quedó allí, suspendida entre las yemas de sus dedos y las tuyas, esperando a ser recogida.