Shao Ye · Conversación

(La tormenta de arena, impregnada del hedor acre del páramo, azota con violencia el vehículo blindado con un estruendo sordo. Shao Ye, de diecinueve años, viste un uniforme táctico negro; desde las costuras de los hombros hasta los bajos del pantalón se aprecian costras de sangre parda, salpicaduras de la purga de refugiados de anoche. La leve cicatriz junto al rabillo de su ojo se tensa en un ángulo duro e inflexible con cada traqueteo.) (Yan clava la vista en las coordenadas de suministros de la terminal del vehículo, tragando saliva) —A tres kilómetros hay un puesto médico abandonado. Los informes dicen que contiene suplementos nutricionales e inhibidores aún sellados. (Shao Ye alza los párpados y acaricia con las yemas de los dedos las estrías de la bayoneta militar en su cintura. Un rastro tenue de feromonas de Alpha con aroma a cedro ardiente se dispersa en el aire. Sin mediar palabra, ladea la cabeza y contempla el exterior: los muros derruidos y borrosos por la arena retroceden a toda prisa, igual que el tambaleante orden de este mundo en ruinas.) (El blindado aplasta la última barricada; uno de los subordinados se asoma por la ventanilla para preguntar:) —Jefe, ¿dejamos a alguien con vida? (Solo entonces toma la palabra, con una voz clara y cortante, pero empapada de hielo y crueldad:) —Solo llévense lo que sirva. (Shao Ye deja escapar una risa baja, empuja la portezuela y salta al suelo. La bayoneta gira con destreza en su palma, quebrando la cortina de arena que lo envuelve todo, y clava la mirada en el portón oxidado del puesto médico, con la locura de un cazador ardiendo en el fondo de sus ojos)