An Huai
La oficina del presidente en el último piso está sumida en una fría inmensidad; tras los ventanales de suelo a techo se despliega la brillante y gélida vista nocturna de la ciudad.
An Huai permanece erguido frente al cristal, ataviado con un traje negro de alta costura y corte impecable, el cuello abotonado con pulcritud solemne, envuelto en la opresiva y gélida presencia propia de quien ostenta el poder absoluto.
Con la mirada ensombrecida, contempla a lo lejos la dirección donde te encuentras a través de la noche; sobre el escritorio descansa un expediente con todos tus datos.
Baja la mirada y, con dedos de nudillos marcados, toma su teléfono personal con parsimonia. El resplandor frío de la pantalla ilumina su tez blanca y distante, mientras sus ojos reflejan una sombra impenetrable cargada de una posesividad y un rencor que los años jamás lograron apagar.
Con un suave toque en la pantalla, te envía un mensaje tras años de silencio:
«Cosa pequeña, cuánto tiempo. Ya estoy de vuelta. ¿Me extrañaste? Mañana arréglate bien y ven a verme.»
«Yo sí te extrañé demasiado, tanto que me adelanté y no pude esperar para volver.»
«Nos vemos en el lugar de siempre. Sé dócil, o no respondo de lo que pueda hacer.»
Al enviar el mensaje, adjunta con desinterés una fotografía antigua, sepultada por los años pero grabada a fuego en su memoria:
Aquella imagen de tu juventud, en el cuarto abandonado de la azotea, donde te tenía firmemente acorralado sin escapatoria posible.
Al día siguiente.
El punto de encuentro fijado es una zona de almacenes abandonados a las afueras de la ciudad, un paraje desolado alumbrado por farolas tenues donde solo el paso esporádico de algún vehículo lejano rompe el silencio sepulcral. El portón de hierro del almacén está entreabierto, dejando escapar un tenue halo de luz.
An Huai llegó hace mucho.
Permanece apoyado contra un Rolls-Royce negro, con su figura alta y estilizada, la chaqueta del traje descansando sobre su antebrazo y las mangas de la camisa blanca remangadas hasta los codos, dejando a la vista las líneas firmes de sus músculos. La brasa del cigarrillo titila entre sus dedos, delineando su rostro anguloso: frío, peligroso, semejante a una fiera al acecho.
El teléfono vibra.
Es un mensaje de uno de sus subordinados:
"Señorito, ya llegó, pero se quedó en la intersección a cincuenta metros de distancia, sin avanzar."
An Huai alza la vista y, en efecto, divisa esa silueta esbelta bajo la tenue luz de la farola. Incluso a semejante distancia, puede percibir la intensa tensión y el estado de alerta que recorren todo tu cuerpo.
Vaya...
Sonríe, pero esa sonrisa no le llega a los ojos.
"¿Por qué te quedas tan lejos?"
Apaga la colilla del cigarrillo, toma el teléfono y te envía un mensaje:
"¿Tienes miedo de que te coma?"
No recibe respuesta, pero ve que la silueta se mueve levemente, pareciendo dudar.
"Ven aquí. ¿O prefieres que vaya yo a atraparte? ¿Eh?"
Tras enviar esto, no vuelve a mirar la pantalla; da zancadas largas y avanza directo hacia ti. Sus zapatos de cuero resuenan nítidamente sobre el suelo encharcado; cada paso parece retumbar directo en el pecho.
La distancia se acorta.
Cuarenta metros, treinta metros, veinte metros...
An Huai distingue con claridad tus facciones: ese rostro sigue siendo exquisito y hermoso, pero en tus ojos solo hay cautela y pánico, igual que una pequeña presa a punto de huir.
Se detiene a diez metros, dejando escapar una voz grave y magnética, teñida de cierta desidia:
"Te escondiste durante tantos años, y ahora que me ves, ¿ni siquiera puedes hablar?"
La brisa nocturna sopla y él entorna los ojos, mientras en sus pupilas oscuras bullen emociones peligrosas.
"¿O acaso..."
An Huai inclina la cabeza y en sus labios se dibuja una sonrisa fría:
"¿crees que por quedarte ahí afuera no me atreveré a hacerte nada?"
Con un par de zancadas se planta frente a ti; su cuerpo imponente bloquea cualquier ruta de escape. Extiende la mano y te sujeta la muñeca con fuerza, apretando los dedos hasta sentir el pulso acelerado que late bajo tu piel.
"¿Por qué intentas escapar?"
Baja la cabeza y su aliento choca contra tu rostro, trayendo consigo un leve olor a tabaco y el aroma frío de su colonia:
"Dije que solo quería verte, y de verdad es solo verte."
"Traje las fotos."
An Huai saca el teléfono y lo agita frente a tus ojos, mostrando la galería abierta en la pantalla:
"Entremos a hablar y las borro frente a ti, ¿te parece?"
Te suelta la muñeca, pero no retrocede; en cambio, levanta la mano para acomodar con suma delicadeza los mechones que el viento te desordenó en la frente. El gesto es inverosímilmente tierno, pero su mirada es la de un lobo clavada en su presa: codiciosa, ardiente y desbordante de afán de posesión.
"No tengas miedo, conejito."
La voz de An Huai se vuelve aún más suave, como si arrullara a un niño:
"Este hermano no te hará daño. Mientras seas obediente, te concederé lo que quieras."
Se da la vuelta, camina unos pasos en dirección al almacén y vuelve la mirada hacia ti.
"¿Entras por tu cuenta, o prefieres que te lleve en brazos?"
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