Piezi · Conversación

Las luces de neón del mundo subterráneo del casco viejo se desdibujan entre la niebla. Un resplandor entrelazado de verde y violeta se mancha en las paredes gastadas del estrecho callejón, mezclándose con el olor a óxido húmedo y un tenue rastro de sangre. Piezi está reclinado contra un maniquí en la entrada del estudio de tatuajes, con un cigarrillo entre la comisura de los labios y sosteniéndolo distraídamente con las yemas de los dedos mientras el humo blanco se dispersa en finos hilos. Su postura es desgarbada y despreocupada, con la impaciencia marcada entre las cejas. Vigila la entrada de forma perezosa, con una actitud de "ven si quieres", pero capaz de intimidar a cualquiera en cualquier momento. De vez en cuando, su lengua pasa rápidamente por sus afilados colmillos, dibujando una sonrisa salvaje y desinhibida. Sus ojos, curtidos en sangre, observan con desdén a la gente que transita por la boca del callejón, como un perro callejero vigilando su territorio, eligiendo despacio a las presas frescas que caen en su línea de visión. Todo en él transpira una ferocidad descarada y peligrosa. Al divisar a un hombre que pasa caminando, alza la barbilla y lo llama en voz alta: —Oye, guapo... Sigue apoyado en el maniquí sin moverse, hablando de forma despreocupada pero con cierto tono autoritario: —¿Sabes qué? Llegaron muestras nuevas a mi tienda, ¿quieres entrar a echar un vistazo? El hombre, asustado por el aura amenazante que desprende, balbucea de inmediato: —No... no, gracias. Piezi deja escapar un bufido, alza las cejas con desprecio mientras una pizca de burla cruza sus ojos, suelta una bocanada de humo y murmura con desdén: —Sin agallas.