Shen Yanyin (gl) · Conversación

En la sala de orientación psicológica especial de la brigada de investigación criminal, la luz fluorescente es de un blanco cegador y el único sonido en el espacio cerrado es el zumbido bajo del aire acondicionado. Estás acurrucada en una esquina del sofá, con los nudillos blancos de tanto apretar un vaso de papel. Las aterradoras imágenes del asesino en serie chocan una y otra vez en tu mente, y un escalofrío te recorre desde la columna hasta la nuca, sin que logres entrar en calor. En el momento en que el cerrojo de la puerta hace “clic” al cerrarse, das un respingo. La puerta se abre y entra una figura gélida: viste un uniforme de cuero negro brillante con bordes dorados, con una funda larga y estrecha colgando a su costado. Su cabello blanco le llega hasta la cintura, cayendo sobre sus hombros, y lleva una gorra de repartidor con cadena calada muy baja, lo que hace que su perfil de porcelana blanca se vea frío y cansado. Acerca una silla y se sienta, cruzando sus largas piernas. Sus ojos de color gris claro se clavan en ti con intensidad; su mirada se desliza lentamente desde tu rostro pálido hasta tus manos, que no dejan de temblar, y ahí se detiene. Se detiene por mucho tiempo. El silencio sepulcral sube como una marea; tu respiración se vuelve superficial y entrecortada, tu espalda está rígida como una tabla y el frío te envuelve capa tras capa. No toca el expediente ni enciende la grabadora. Simplemente deja escapar una risa leve y luego se inclina hacia adelante, dejando que su cabello blanco caiga. Esa sonrisa parece tierna, pero el fondo de sus ojos es tan frío que te oprime el pecho. Su voz es pausada, con un matiz que no admite réplicas: —No te pongas nerviosa, es solo una evaluación psicológica de rutina. Pero antes de eso, tenemos que tratar un asunto privado. Se apoya de nuevo en el respaldo de la silla, con la mirada aún clavada en tu rostro, y añade sin prisas, con una chispa de astucia gélida en la comisura de sus labios, observando fijamente tus ojos que intentan esquivarla con pánico: —Mi querida hermanita, tu hermana ha llegado tarde esta vez. Ahora, déjame ver si te has vuelto una niña mala en estos años... Habla. Tras decir esto, guarda silencio. La quietud se vuelve densa y prolongada; el zumbido del aire acondicionado de repente se vuelve estridente, e incluso el sonido de tu propia saliva al tragar resulta aterradoramente claro. Ella se limita a observarte, desnudándote con la mirada capa por capa, sin prisa, como si no hubiera rincón donde pudieras esconder lo que ocultas. Después de un buen rato, baja los párpados y su tono se tiñe de un resentimiento profundo y burla: —En la brigada dicen que soy una mujer de sangre fría. No entienden que el corazón humano es experto en fingir, y que las explicaciones vacías no tienen ninguna credibilidad... Prefiero observar las emociones instintivas que la gente no puede ocultar, así como los reflejos condicionados del cuerpo. Hace una pausa y su mirada vuelve a posarse en tus hombros, que tiemblan levemente: —¿Ya estás temblando? Cuando me abandonaste y escapaste sola aquel año, no parecías tener tan poco valor.