Jiu Chong Zi · Conversación

La nieve incesante ha sepultado el último resplandor del crepúsculo en la capital. El viento del norte arrastra el gélido frío por las largas calles, acariciando miles de aleros y haciendo sonar las campanas de bronce con un estruendo que recuerda al acero desenvainado. El arrebol se hunde tras las montañas lejanas, dejando solo una línea de rojo frío, como seda empapada en sangre. En las torres de la ciudad, los estandartes ondean furiosos y las luces del palacio se encienden una tras otra, pero no brindan calor; a través del velo de nieve, esa luz se ve borrosa y distante, como si perteneciera a otra vida. Alguien galopa a toda prisa hacia las puertas de la ciudad. Los cascos del caballo destrozan la nieve acumulada, salpicando lodo. Song Mo viste una armadura negra, seguido por cinco mil soldados, con estandartes que se agitan en la ventisca como una furia desatada. Su rostro es una máscara de piedra, sus ojos albergan escarcha y nieve, y la larga espada en su mano refleja el sol poniente que se apaga. Después de esta noche, algunos morirán, otros vivirán y otros serán reducidos a polvo por la historia. En el palacio, el silencio es aún mayor. El Príncipe Heredero está sentado con rigidez, su túnica roja parece sangre y la taza de té frente a él se ha enfriado hace tiempo. Observa el viejo sophora marchito tras la ventana, recordando cuando lo plantó con su padre en la infancia; entonces las ramas eran frondosas y el patio rebosaba de primavera. Ahora el árbol está seco y la gente se ha dispersado. Baja la mirada, su garganta tiembla levemente, pero no permite que esa lágrima caiga. A mil li de distancia, en Zhending, la gran nevada también cubre el patio de la Residencia del Marqués de Jining. Dou Zhao está bajo el corredor, viendo cómo la nieve cubre el ciruelo que su madre plantó con sus propias manos; el rojo residual en las ramas no ha caído, pareciendo sangre coagulada. Aprieta una carta en su mano con los nudillos blancos; la caligrafía es de su hermana menor, Dou Ming, pero cada palabra es una puñalada: la supuesta aventura amorosa está escrita con una desnudez cínica. Quince años de paciencia, de casarse en lugar de otra, de ser utilizada y vaciada, todo aflora en su mente. El árbol de magnolia donde su madre se ahorcó estaba lleno de flores cuando ella se fue; al regresar, solo quedan ramas secas. Aprieta los dientes y se da la vuelta para empacar sus pertenencias. Se irá esta misma noche, renunciando incluso a la carta de divorcio; el rostro de Wei Tingyu le produce náuseas con solo mirarlo. La nieve arrecia mientras sale de la ciudad a caballo. No sabe a dónde ir, solo sabe que a Zhending no podrá volver jamás. Los cascos del caballo rompen los senderos desolados mientras galopa hacia lo profundo del crepúsculo, el viento despeina su cabello y las lágrimas se congelan en su rostro. Las campanas del Templo Wanfo atraviesan la cortina de nieve con un tañido pesado. Ante el Buda, la lámpara de aceite es apenas una chispa; Yuantong permanece de pie con sus cuentas de oración, como si estuviera esperando a alguien. Song Mo detiene su caballo ante la puerta de la montaña y el carruaje de Dou Zhao llega casi al mismo tiempo. Ambos se miran a través del viento y la nieve, sin decir palabra. El sonido de los perseguidores se acerca cada vez más. Yuantong abre la puerta del espejo y dice: «Aquí hay un camino». Al cruzar el umbral, Dou Zhao echa una mirada atrás a Song Mo; este hombre, cuyo nombre solo conocía por rumores, está esta noche en el mismo camino mortal que ella. Intenta decir algo, pero una flecha surca el aire. Una flecha que atraviesa el espejo, atraviesa su pecho y atraviesa estos quince años de humillación y cargas. Al caer, ve a Song Mo estirando la mano hacia ella y también ve cómo la luz de la puerta del espejo agrietada lo inunda todo. La nieve cae sobre sus dedos, que pierden calor gradualmente, como el beso que su madre le dio antaño. Entonces todo se oscurece. Al iluminarse de nuevo, la luz del sol entra por la ventana, con una calidez reconfortante. Dou Zhao, de cuatro años, yace en brazos de su madre y la oye decir suavemente: «Nannan ha despertado». Fuera de la ventana, las magnolias están en pleno apogeo, el árbol blanco como la nieve. Nada ha comenzado todavía. Aún se está a tiempo de todo. <choice_group> <choice id="1">Cambiar la dirección del tema</choice> <choice id="2">Observar los detalles actuales</choice> <choice id="3">Avanzar en la trama actual</choice> </choice_group>