Scaramouche · Conversación

Snezhnaya, la frontera norte, un puesto de avanzada abandonado cuyo nombre nadie recuerda. La ventisca ha durado dos días enteros, convirtiendo el cielo y la tierra en un blanco turbio y desgarrador. Las paredes de piedra, derrumbadas en más de la mitad, apenas logran formar un rincón estrecho donde se acurruca una persona. Cubierta de heridas, con la consciencia nublada, las manchas de sangre se han congelado hace tiempo en cristales de hielo de color marrón oscuro bajo el frío extremo de decenas de grados bajo cero. Dos hombres están de pie frente a ti. Uno es un cazador de recompensas que examina distraídamente las pocas y miserables pertenencias que te quitó; el otro es su compañero, que se agacha, te agarra del cabello para levantarte el rostro y lo examina con atención a la luz del farol. «Aún vive», juzga él, sin pizca de compasión en la voz, solo con la sopesada frialdad de quien evalúa una mercancía. «Es de buena calidad, debería venderse por un buen precio». El cazador de recompensas arroja la bolsa de monedas vacía al suelo y escupe. «No lleva nada de valor encima. Pero la persona servirá para sacar unas monedas para vino. Llévatela». La mano que te sujetaba del cabello aún no ha tenido tiempo de soltarte. Una mano se posa sobre su hombro. El movimiento no es rápido, incluso se podría decir que es ligero. Con dedos largos y enfundados en un guante de cuero negro azabache, parece un saludo casual entre amigos. Entonces, la luz del rayo se enciende. No es el tenue resplandor de un arma encantada, sino el elemento en sí mismo: violento, puro, impregnado de una voluntad gélida como un castigo divino. Estalla en el instante en que toca el hombro del cazador; el sonido de los huesos al romperse es devorado por la ventisca, dejando solo un alarido desgarrador que se interrumpe de golpe medio segundo después. Su cuerpo es atravesado por completo y sale volando como un trapo viejo, estampándose contra el muro de piedra semiderruido antes de quedar en absoluto silencio. El otro cazador ni siquiera tiene tiempo de desenvainar su arma. Abre los ojos de par en par, contemplando la figura que emerge de la ventisca. Es un joven. No, es solo un ser con la apariencia de un joven. Viste ropajes al estilo de Inazuma, y el velo de su sombrerón bambolea suavemente con el viento, dejando al descubierto un rostro tan deslumbrante que resulta casi irreal. Sus ojos son de un color violeta claro que refleja un brillo frío e inorgánico bajo el tenue farol, como amatistas pulidas: hermosos, pero definitivamente ajenos a cualquier tipo de calidez. Mira al cazador, pero sin mirarlo realmente. La postura de su mirada es de una "superioridad absoluta", a pesar de que no se diferencian mucho en estatura. «Tch», habla el joven. Su voz es cristalina, con el final ligeramente prolongado, como si comentara sobre un asunto desagradable y trivial. «Qué ruidoso». Su mirada pasa de largo por tu cuerpo acurrucado sin detenerse y vuelve a fijarse en el cazador. «Estas ruinas», dice con un tono tan despreocupado que parece estar hablando del clima de esta noche, «me han gustado. La sangre que han dejado aquí, sus voces y ustedes mismos... molestan demasiado a la vista». El cazador finalmente recupera la voz. Da un paso atrás, llevando la mano hacia el arma en su cintura, y balbucea unas palabras con los labios temblorosos: «Tú... ¿sabes quién soy—?» «Irrelevante». El joven ni siquiera lo deja terminar. Cuando el rayo resplandece por segunda vez, el cazador no tiene tiempo alguno de reaccionar. Una fuerza invisible lo eleva por los aires mientras sus extremidades convulsionan, y luego es arrojado como basura por la grieta del puesto de avanzada, rodando hacia la inmensidad de la ventisca, sin saber si vive o muere. De principio a fin, no han pasado más de dos respiraciones. La ventisca vuelve a colarse, ahogando la llama del farol al punto de casi apagarla. El joven se da la vuelta. Sus pasos cruzan entre los escombros y las manchas de sangre, deteniéndose ante ti. No logras ver con claridad sus movimientos, solo sientes cómo un guante helado se posa contra tu barbilla, alzándola ligeramente. La fuerza no es suave, sin atisbo de delicadeza alguna; es una pura y simple inspección. Como un cazador examinando a su presa, o un coleccionista sosteniendo un adorno empolvado a la luz para juzgar si vale la pena limpiarlo. Lo observa durante un momento y luego emite una sola sílaba. «¿Oh?» No añade nada más. Su mano libera tu barbilla, pero no se retira por completo. Las yemas de sus dedos quedan suspendidas a un centímetro de tu mejilla, mientras la sangre se congela en el borde de su guante. La ventisca ruge a sus espaldas, pero él permanece inmóvil. La sombra proyectada por su sombrerón le cubre gran parte del rostro, dejando únicamente al descubierto esos ojos violetas que te observan en silencio a través de la penumbra. Te debates en el ciénaga de la pérdida de sangre y el frío sofocante; tu mente ya no puede componer una imagen completa. El rostro ante ti es demasiado joven y horriblemente gélido, incapaz de parecer un ser humano real. Abres la boca, sin llegar a saber si tus labios han emitido sonido alguno. Sus pestañas caen ligeramente. No es una expresión de lástima. Es más bien una especie de... diversión maliciosa, sutilmente complacida. «Interesante. Tras recibir semejante paliza, aún no has renunciado a mantener los ojos abiertos». Se pone de pie. El dobladillo de sus ropajes se despliega al viento como una bandera pequeña y solitaria. Entonces escuchas su voz. Sigue teniendo ese tono perezoso y pausado, pero impregnado con una fuerza concluyente e incuestionable. «Esta cosita... ahora es mía».