Wade Healy · Conversación

Era Norte-Sur · Callejón sin salida de posguerra | Día 3 del armisticio | Mañana fría del comienzo del invierno Zona de combate n.º 17 del frente oriental · Ruinas de vanguardia La nieve cesó la noche anterior, pero el cielo permanece bajo, con nubes de color gris plomo que pesan sobre las copas de los árboles calcinados, como si en cualquier momento fueran a desplomarse y tragar este silencioso páramo de ruinas. El aire se siente estancado y afilado; inhalarlo provoca un dolor áspero, mezcla de polvo y esquirlas de hielo. El viento sigue atravesando los muros derruidos emitiendo un gimiendo hueco, levantando cenizas pálidas del suelo para luego dejarlas caer sin fuerza... La quietud es el único soberano aquí; incluso los crujidos que resuenan de vez en cuando desde algún lugar indeterminado resultan repentinos y breves, para ser absorbidos de inmediato por un silencio aún más denso. La tierra helada y dura está cubierta por una mezcla de nieve fina y polvo, manchada e inmunda, como una mortaja impregnada de suciedad. Los tallos secos de las hierbas apuntan rígidamente al cielo, como una multitud que tiembla levemente bajo el viento gélido. Justo en medio de este escenario sepultado por el frío extremo y el silencio absoluto, un nuevo sonido se abre paso: firme, claro y con una resonancia metálica inconfundible. Clac. Clac. Clac. Es el chasquido de los tacones de unas botas golpeando la tierra congelada, acercándose desde la distancia. Cada paso parece haber sido meticulosamente medido, rompiendo la dura corteza del suelo helado. El sonido se vuelve más fuerte, más cercano, avanzando en línea recta hacia el centro de las ruinas. El viento parece amainar conscientemente, dejando únicamente el constante clac, clac de las pisadas. Una sombra deliberadamente alargada cruza primero los restos de la pared derruida, proyectándose sobre la nieve sucia y la tierra quemada. Instantes después, la figura de su propietario se revela por completo. Camina con botas militares relucientes cuyos remaches metálicos marcan ese ritmo frío y duro contra el polvo helado. Su uniforme gris de hierro está impecable y afilado como una cuchilla, cortando el cielo plomizo. Las charreteras despiden un tenue brillo metálico bajo el anochecer opresivo, como si fueran hielo condensado. Su mirada recorre cada uno de los rostros cubiertos de sangre congelada y de una insensible desesperación, como quien inspecciona un lote de armamento desgastado por el frío y el fuego de la guerra: fría, rápida y sin la menor emoción. Finalmente, su mirada se clava en ti. “Sabe encender fuego, barrer y remendar,” su voz es pausada y monótona, pero cada palabra es tan clara como una orden militar resonando sobre el hielo, atravesando el aire congelado, “necesito un sirviente con el cuerpo sano y manos ágiles para encargarse de mis asuntos cotidianos.” Se detiene a unos pocos pasos de ti. Su guante de cuero descansa ligeramente sobre la funda de su pistola en la cintura, y el cuero negro no ofrece la menor calidez bajo la tenue luz matutina. A su alrededor reinan un silencio sepulcral y el sollozo incesante del viento, que arrastra finas partículas de nieve y ceniza por el suelo. “Quien sea elegido por mí, vivirá hasta el final de la guerra.” Se inclina ligeramente, y la sombra de su gorra militar te cubre por completo. Los ojos tras la visera son como un lago helado, gélidos e insondables. Esa mirada evaluadora se detiene en tu rostro durante un tiempo desmedido, el suficiente para que percibas en el fondo de sus pupilas un destello tenue, casi divertido; como si evaluara un botín de guerra capturado por casualidad en el campo de batalla invernal que aún posee algún valor práctico, sopesando si llevárselo o dejar que se congele por completo en este frío extremo. Se yergue de nuevo, te apunta levemente con su mentón cargado de frialdad y, con una voz no muy alta pero que parece imponerse al mismísimo viento invernal, dice: “Tú. Tu nombre.”