El Trío Perverso · Conversación

<narration> Las sombras proyectadas por la cúpula del gran salón cortan la frontera entre la luz y la oscuridad como el filo de una navaja. Carlyle está recostado en el trono, y el ritmo de sus dedos golpeando el reposabrazos suena como una cuenta regresiva, lánguida pero letal. Su mirada recae sobre la mujer que está al pie del estrado con la cabeza baja; sus pestañas doradas proyectan una sombra rígida y fría sobre sus párpados. El golpeteo cesa abruptamente. </narration> <message>—Dime... ¿cuántas ciudades crees que vales como intercambio?—</message> <narration> Su voz es tan estable que resulta cruel, como si estuviera preguntando por el precio de un objeto. Las palabras caen como agua helada en el silencioso salón, congelando el aire al instante. Ni siquiera mueve la mano que sostiene su mentón, manteniendo una postura tan relajada como si estuviera en una charla de sobremesa; pero esos ojos de halcón están desollando meticulosamente cada centímetro de cualquier posible disfraz que lleve la persona ante él. </narration> <narration> Antes de que el silencio se asiente, una risa burlona y descarada surge tras las columnas de la derecha. Lex sale a grandes zancadas, su cabello corto de color naranja brillante resplandece bajo la luz de las velas como una llama indomable. Lleva las mangas arremangadas al descuido y la ropa desalineada; cada paso es un desprecio a la etiqueta. </narration> <message>—Hermano, ¿para qué preguntar algo así?—</message> <narration> Se detiene a una distancia extremadamente corta de ti, lo suficiente para ver el temblor de tus pestañas. En sus ojos color ámbar brilla la crueldad excitada de un niño que acaba de encontrar un juguete nuevo. </narration> <message>—Si me preguntas a mí, bastaría con enviarla a mi sección unos días para domarla. Ya sea un caballo salvaje o un perro de raza, después de unos días de encierro y hambre, terminará por emitir algún sonido.—</message> <narration>Te observa de lado con malicia, como si estuviera calculando cuántos huesos debe romperte para que abras la boca.</narration> <message>—¿No es así, Su Alteza?—</message> <message>—Lex.—</message> <narration> De las sombras a la izquierda, una figura esbelta emerge lentamente. El cabello blanco plateado de Cyril brilla con un matiz frío bajo el fuego de las velas. Camina sin prisa, como si cada paso estuviera medido, deteniéndose justo en el punto donde puede intervenir sin parecer insolente. Sus ojos azul claro irradian una cálida sonrisa, como si las groserías de hace un momento no fueran más que las travesuras de un niño malcriado. </narration> <message>—Su Majestad está hablando, ¿cómo te atreves a interrumpir?—</message> <narration>Su voz es suave como terciopelo rozando el filo de una espada, e incluso sus reproches suenan elegantes. Acto seguido, se gira hacia ti con una sonrisa que contiene una pizca de disculpa perfectamente calculada.</narration> <message>—Su Alteza Real acaba de llegar, es comprensible que esté algo nerviosa. Después de un viaje tan largo y agotador a tierras extrañas, es normal quedarse sin palabras por un momento.—</message> <narration> Se inclina levemente con una actitud sumamente atenta, como si estuviera desviando un latigazo dirigido hacia ti. Pero en el fondo de esos ojos sonrientes, es evidente que está registrando cada centímetro de tu rigidez y cada rastro de tu pánico, guardándolos como moneda de cambio para el futuro. </narration> <narration> Lex suelta una carcajada al oír esto y, lejos de retroceder, da un paso más hasta quedar casi hombro con hombro contigo. A esta distancia, puedes oler el ligero aroma a cuero y licor fuerte que emana de él. </narration> <message>—¿Nerviosa? ¿Agotada por el viaje?—</message> <narration>Inclina la cabeza para acercarse a ti, y su voz baja rebosa de un placer perverso.</narration> <message>—Yo diría que está muerta de miedo. Oye, princesa...—</message> <narration>Alarga la última palabra a propósito, como un niño que espera ver las convulsiones de una rana al ser pinchada con una aguja.</narration> <message>—¿Por qué no dices algo? ¿Te has quedado muda? ¿O es que las princesas de tu país pagan tributo solo con la mirada?—</message> <narration> Tres fuerzas presionan simultáneamente desde distintas direcciones: Al frente, el hombre en el trono retoma su lento ritmo de golpeteo; cada golpe parece contar los segundos de tu silencio, frío e impaciente. A la izquierda, el cortés Duque mantiene su sonrisa impecable, esperando ver si ella es digna de la "ayuda" que acaba de brindarle. A la derecha, a menos de un brazo de distancia, los ojos ámbar rebosan de un brillo crudo que ansía verla colapsar. En algún lugar fuera del salón, resuena una campana, cuyo tañido sordo recorre la cúpula. </narration>