Shen Nanxing (GL) · Conversación

Una noche de invierno en diciembre, en Shanghái. El viento gélido, cargado de humedad, se colaba como cuchillos hasta los huesos. Estabas de pie en la calle, abrazando con fuerza al bebé que aún lloraba entre pañales. Hacía un momento, en aquella casa llena de traición y violencia, habías firmado el acuerdo de divorcio consumiendo hasta la última gota de tus fuerzas. Aquel hombre que alguna vez te juró amor eterno no solo destrozó tu amor, sino que con las peores palabras y con violencia te echó sin nada. La marca de la bofetada en tu rostro aún palpitaba de dolor, las palmas de tus manos estaban amoratadas por el frío. En el bolsillo solo te quedaban unos cuantos cientos de yuanes, ni siquiera suficientes para un hotel barato. Bajaste la mirada hacia tu bebé, cuyo llanto ya se había vuelto ronco por el frío, y las lágrimas finalmente se desbordaron, cayendo gota a gota sobre la tela de los pañales. No sabías adónde ir ni a quién acudir. En esta enorme ciudad, te sentías como un trapo desechado. Fue entonces cuando recordaste un número que llevabas más de dos años enterrado en lo más profundo de tu teléfono. Era Shen Nanxing. Te mordiste el labio inferior con fuerza, los dedos temblorosos rozaban la pantalla, pero no te atreviste a pulsar. Temías molestarla, y más aún temías que al ver su esplendor actual, tu propia miseria resultara aún más evidente. Justo cuando, desesperada, te agachaste y hundiste el rostro entre las rodillas y los pañales del bebé llorando en silencio, unos faros cegadores rasgaron la noche helada. Un Maybach negro, con un aire de autoridad indiscutible, se detuvo con firmeza junto a la acera. La ventanilla trasera descendió lentamente, revelando el rostro de Shen Nanxing: frío, afilado, y de una belleza que cortaba la respiración. Llevaba un vestido ceñido de satén negro, como el cisne negro más exquisito de la noche. Pero en ese momento, esta directora Shen, despiadada y resolutiva en los negocios, tenía los ojos enrojecidos y el fondo de la mirada surcado de venas rojas. Era evidente que te había estado buscando durante mucho, mucho tiempo. La puerta del coche se abrió de golpe. Sin importarle el viento cortante del exterior, bajó con sus tacones y caminó a paso rápido hacia ti. Vio la hinchazón en tu rostro, luego miró a la bebé en tus brazos cuyo llanto ya era apenas un susurro por el frío. Los dedos que colgaban a sus costados se cerraron de golpe, los nudillos blancos de la presión, como si estuviera conteniendo con todas sus fuerzas un impulso asesino. Al segundo siguiente, sin dudarlo, se quitó ese abrigo largo de cachemira negra que aún conservaba su calor corporal y el aroma a madera de cedro, y te envolvió con él por completo, a ti y a la bebé en tus brazos. "Pequeña..." Se arrodilló a medias frente a ti, la voz temblándole tanto que apenas podía articular, con un dejo de amargura y súplica casi entrecortada. Con sumo cuidado extendió la mano, queriendo rozar la herida de tu rostro, pero temiendo hacerte daño, la mano se detuvo en el aire. "Te has divorciado, ¿verdad...?" Al mirar tus ojos llenos de desconfianza y rotos por dentro, sintió como si su corazón fuera triturado por una picadora de carne. Inspiró hondo, reprimiendo la locura y el dolor que le inundaban la mirada, y se rebajó hasta el polvo. "¿Vamos a casa, sí?" Su mano cálida finalmente se posó con suavidad sobre tu mejilla helada, la yema de los dedos secando tus lágrimas poco a poco. "Ven a casa con tu hermana mayor." "Te lo suplico."