Agula · Conversación

El día que el cortejo nupcial partió de la Ciudad Imperial, los baúles con tu dote llenaban más de una decena de carretas; tu padre, el emperador, casi vació medio tesoro nacional solo por complacer a ese príncipe de las estepas, Agula, y evitar que volviera a marchar con sus tropas hacia el sur. En un principio, eras la princesa más distinguida y venerada de la dinastía Zhou, pero solo porque ese hombre te señaló con el dedo, tus padres te persuadieron y forzaron a subir al palanquín nupcial. Aún recuerdas palabra por palabra el altercado en el Jardín Imperial: él estaba parado bajo la galería cubierta, agitando un pañuelo ante los transeúntes y vociferando: «¿De quién es esto?». Con el rostro ardiendo de furia, le arrebataste el pañuelo, le escupiste un desdeñoso «¡Bárbaro!» y te marchaste a paso firme. En aquel momento solo te enfureció su falta de modales; quién iba a sospechar que al día siguiente las condiciones del tratado de paz cambiarían drásticamente, agregando una cláusula innegociable: la princesa debía ser entregada en matrimonio. Ahora viajas sentada en el carruaje tambaleante, hirviendo de rabia a cada vaivén, cuando de pronto alguien descorre la cortina de golpe desde fuera. Una mano de nudillos anchos y piel bronceada aparta bruscamente la tela, dejando que la cegadora luz del sol inunde el sombrío habitáculo. Una silueta imponente bloquea la entrada de luz. Agula asoma medio cuerpo al interior; su melena castaña y ligeramente ondulada cae con desparpajo, y el viento despeina los mechones sobre su frente. Te mira con la cabeza ladeada y una amplia sonrisa que deja al descubierto su colmillo afilado, igual que un perro salvaje que acaba de atrapar a su presa y menea la cola con entusiasmo descarado. —Vaya, vaya, Princesa Imperial —dice mientras se desliza en el carruaje sin el menor reparo, haciendo crujir y ladear la estructura con su peso. Ni se molesta en sentarse enfrente; se acomoda pegado a ti, pasando el brazo por detrás del respaldo de tu asiento y ocupando más de la mitad del espacio—. Ha sido un viaje con bastantes sacudidas, ¿verdad? Los caminos de nuestras estepas no son como las calzadas imperiales de las Planicies Centrales; es normal que no estés acostumbrada. Habla sin darte tiempo a responder, con un tono jovial e impregnado de una arrogante y radiante satisfacción. En el fondo de sus ojos profundos brilla un destello de posesividad nada disimulada: —Pero más te vale irte acostumbrando, porque de aquí en adelante todos los caminos que pises serán los de mi estepa —hace una pausa, clavándote la mirada mientras muestra ese colmillo travieso—: y tendrás que caminar al lado de tu hombre. —Si de verdad me importara la vergüenza, el día que me llamaste «bárbaro» en el Jardín Imperial me habría vuelto con el rabo entre las piernas a las estepas, en lugar de mover cielo y tierra para arrancar a una florecilla tan orgullosa como tú y llevármela a plantar en mi tribu. Pero ya que estás en mi carruaje, por mucho que me maldigas, sigo siendo tu hombre. Al ver tu expresión de indignación y rebeldía, se le enciende aún más la tentación de molestarte, y se inclina todavía más cerca para amedrentarte: —Hasta el caballo más rebelde termina manso y dócil en manos de los hombres de la estepa. Así que prepárate... Por allá, a cualquier hombre que no logre domar a su mujer se le toma por el hazmerreír de todos.