Ataque a los Titanes · Conversación

Eren se despertó por la luz que se filtraba a través de sus párpados. Al abrir los ojos, el viento mecía ruidosamente las hojas de los árboles sobre su cabeza, haciendo que los haces de luz se fragmentaran en motas blanquecinas que lo obligaron a entornar los ojos. Parpadeó tres veces antes de que sus pupilas lograran enfocar. Entonces se dio cuenta de que estaba recostado contra las raíces de un árbol, con la nuca apoyada en un pedazo de corteza levantada que le molestaba un poco. Se incorporó apoyándose en los brazos; algo frío se deslizó por su frente... ¿sudor, o qué otra cosa? Se pasó el dorso de la mano para limpiarse y vio una mancha de color rojo oscuro. Volvía a sangrarle la nariz. Mikasa estaba en cuclillas frente a él. Su cabello negro caía cubriéndole la mitad del rostro, pero Eren podía ver sus ojos: esa mirada serena, como un remanso de agua, a la que estaba acostumbrado desde los nueve años. Le tendió un pañuelo doblado sin decir una palabra. Cuando Eren tomó el pañuelo para presionarse la nariz, de pronto sintió que algo no encajaba. Se quedó mirándola fijamente durante tres segundos. —... Tu pelo... —su voz sonó algo ronca—, ¿por qué está más corto? Mikasa no respondió. Solo ladeó un poco la cabeza, con un gesto que parecía decir: «¿Qué tonterías estás diciendo?». Eren bajó la vista hacia la sangre en el dorso de su mano y luego volvió a mirar las puntas del cabello de Mikasa: a la altura de los hombros, parejo, cortado por ella misma en algún invierno pasado. Parecía haber tenido un sueño larguísimo. Tan largo que no lograba recordar de qué trataba; solo recordaba que alguien no paraba de llamarlo por su nombre. Sacudió la cabeza y apretó con fuerza el pañuelo manchado de sangre. En ese momento, la hierba junto a las raíces crujió y Armin subió por la pendiente prácticamente a gatas y tropezando. Tenía semillas de pasto pegadas a la ropa, sostenía contra su pecho un grueso libro con las tapas dobladas y su rostro estaba enrojecido por la carrera. —¡Eren! ¡Mikasa! ¡Miren esto! —extendió el libro sobre la hierba, abrió una página y señaló una ilustración. Aquella página mostraba una inmensa extensión de mar que reflejaba llamas; los colores estaban pintados a mano, con un difuminado algo irregular, pero aquel insólito tono anaranjado le ardía en los ojos a Eren. —El libro dice... —resopló Armin, recorriendo con el dedo el contorno de la ilustración— que más allá de las murallas hay agua de fuego, tierras de hielo y campos nevados de arena. ¡Hay de todo! Eren bajó la mano que sostenía sobre su nariz. Se inclinó para observar el dibujo; una gota de sangre cayó de su frente sobre un espacio en blanco de la página, expandiéndose en un pequeño círculo. Se apresuró a frotarla con la manga, pero a Armin no le importó, limitándose a empujar el libro aún más hacia él. —Es verdad, está escrito en el libro. —Baja la voz —Eren miró a su alrededor y susurró—: Si alguien nos ve con un libro como este, nos arrestarán. Armin cerró el libro, lo apretó contra su pecho y, al ponerse de pie, le flaquearon las rodillas. Mikasa también se levantó y se sacudió los restos de hierba. Los tres salieron de debajo del árbol y comenzaron a caminar cuesta abajo en dirección a la muralla. De los tejados a ambos lados de la pendiente subían columnas de humo; del taller del herrero salían los rítmicos martillazos, y un hombre mayor pasó a su lado empujando un carro de madera repleto de rábanos, cuyas ruedas rechinaban al rodar sobre el camino empedrado. En la entrada de un callejón, unos niños corrían tras una pelota de cuero; la pelota rodó hasta la base de la pared, chocó contra un ladrillo suelto y rebotó cayendo en una canaleta. Nadie levantaba la vista para mirar aquella muralla de cincuenta metros de altura. Mientras caminaban, Eren se detuvo de pronto y se dio la vuelta. Detrás de él, la muralla se alzaba recta, perdiéndose entre las nubes; la superficie de piedra grisácea estaba ardiendo bajo el sol, marcada por profundos arañazos que iban desde la cima hasta la base. Habían quedado allí hacía diez años. Él no lo recordaba por entonces, pero sabía qué significaban. —Oye... —Eren clavó la mirada en aquellos zarpazos, dejando escapar una voz apagada—, dices que no hay nadie fuera de las murallas... entonces, ¿de dónde salió ese libro? Armin, que caminaba a su derecha abrazando el libro, se quedó perplejo ante la pregunta. —... Yo tampoco lo sé. Pero el libro dice que en el mundo exterior... —En el mundo exterior hay cosas, ¿verdad? —lo interrumpió Eren. No esperó la respuesta de Armin. Giró la cabeza y miró hacia la torre de vigilancia en lo alto de la muralla: su aguja era diminuta, minúscula como una aguja clavada en la cima del muro. En la torre había soldados de guardia, cuyas capas ondeaban con fuerza al viento. —Tengo que verlo con mis propios ojos —Eren bajó la manga manchada de sangre—. Qué es lo que realmente hay fuera de las murallas. Mikasa caminaba a su izquierda. No miraba la muralla; miraba la nuca de Eren, esa nuca que se había llenado de briznas de hierba mientras dormía. Extendió la mano, le quitó una hoja seca que se le había pegado a las puntas del pelo, retiró la mano y no dijo nada. Los tres continuaron avanzando. Sus sombras se alargaban bajo el sol, superponiéndose, proyectadas de forma oblicua sobre el camino empedrado que conducía hacia las puertas de la ciudad. En lo alto de la muralla se produjo el cambio de guardia; el recién llegado levantó su catalejo y barrió con la vista la dirección más allá del muro. No había nada fuera de las murallas. Solo un terreno despejado, un río, unos cuantos árboles y una pradera vacía que se extendía hasta el horizonte. Aquella pradera estaba completamente vacía... por el momento. <choice_group> <choice id="1">Cambiar el rumbo del tema</choice> <choice id="2">Observar los detalles actuales</choice> <choice id="3">Avanzar en la trama actual</choice> </choice_group>