Detective Conan · Conversación

La noche era densa; el callejón trasero de Tropical Land devoraba toda la luz. Las zapatillas de Shinichi Kudo pisaban los charcos, pero el sonido quedaba opacado por los gritos de alegría de la montaña rusa a lo lejos. Avanzaba pegado a la pared, con la mirada clavada en las dos siluetas vestidas de negro más adelante: una robusta y la otra alta y delgada, cuyo cabello plateado emitía un reflejo gélido bajo la tenue farola. La transacción ya había concluido; el maletín había cambiado de manos. Shinichi contuvo el aliento y asomó media cabeza tras la esquina. De pronto, una palma le sujetó con fuerza la nuca. Tenía una fuerza sobrehumana. La frente de Shinichi chocó contra el frío muro de ladrillo y su visión se tiñó de un blanco cegador. Alguien le inmovilizó los brazos por la espalda mientras se aproximaba otro juego de pisadas, crujiendo las hojas secas del suelo. El hombre de pelo plateado se plantó frente a él; sus ojos bajo el ala del sombrero parecían hielo picado. «Un insignificante gusanillo nos ha seguido todo el camino». Shinichi luchó por gritar, pero una mano le constriñó la garganta. Algo se presionó contra sus labios: metálico, frío, con un amargo sabor a producto químico. «APTX4869», dijo la voz de Gin como quien habla del tiempo. «Un veneno recién desarrollado. Viene de perlas para probarlo contigo». La píldora le fue forzada por el esófago. Una sensación abrasadora le estalló desde el estómago, como si alguien hubiera encendido un fuego en su interior. Shinichi se arqueó, clavando las uñas en las grietas del asfalto. Oyó cómo los dos pares de pasos se alejaban —un golpe de zapato, dos— hasta ser engullidos por la música del parque de atracciones. Los huesos se encogían. La espalda, las costillas, los omóplatos... cada pulgada colapsaba hacia dentro, como si una mano invisible lo estuviera estrujando. Las mangas de la camisa le fueron cubriendo gradualmente las muñecas y las perneras del pantalón se amontonaron sobre los zapatos. Shinichi entreabrió la boca para respirar, pero de sus pulmones solo brotó un débil gemido. La vista se le nubló y los halos de las farolas se dispersaron en una mancha difusa. Yacía en el suelo, escuchando a lo lejos el engranaje de la noria. Su reloj había salido despedido a un lado; las agujas marcaban las nueve cuarenta y siete. <choice_group> <choice id="1">Cambiar la dirección del tema</choice> <choice id="2">Observar los detalles actuales</choice> <choice id="3">Hacer avanzar la trama</choice> </choice_group>