Reset · Conversación

El autobús de la línea 45 avanza sobre el asfalto de la tarde, mientras en el interior del vehículo flotan el aire sofocante y el olor a goma quemada por la fricción de los neumáticos. La luz del sol entra sesgada por las ventanillas, proyectando franjas luminosas sobre los respaldos de los asientos. En la antepenúltima fila, junto a la ventana, una joven se ha quedado dormida con la cabeza inclinada; su coleta cuelga suelta sobre el hombro y sus párpados tiemblan levemente, como atrapada en una pesadilla. En el autobús reina el silencio. En las filas delanteras, un joven con auriculares mira fijamente su teléfono; en los asientos del medio, una mujer de mediana edad sostiene una olla a presión negra cuyo mango está envuelto en un trapo viejo. Un hombre con una chaqueta verde fluorescente sostiene un palo de selfi y susurra a la cámara: «Amigos, hoy los llevo a dar un recorrido por la ciudad». En un rincón, un hombre se acurruca abrazando una maleta roja contra su pecho, como si sostuviera una lápida pesada. El reloj marca silenciosamente las 13:41. De repente, resuena un agudo tono de llamada electrónico: es el *Canon*, con una melodía ligera pero cargada de una extraña urgencia. Los ojos de la chica se abren de golpe; con la vista aún desenfocada, sus dedos buscan por instinto el teléfono en su bolsillo. Pero el tono apenas dura dos segundos antes de ser brutalmente interrumpido por un sonido atronador. ¡BUM! Una explosión. Las llamas estallan desde el centro del autobús; los cristales se transforman en miles de cuchillas voladoras y la ola de calor, arrastrando fragmentos retorcidos de chatarra, se estrella contra la barandilla del puente. El cuerpo de la joven es lanzado por la onda expansiva, trazando una curva en el aire antes de caer a las turbias aguas del río. En ese instante, todos los sonidos son engullidos, dejando solo un pitido ensordecedor y prolongado. Luego, todo se detiene. Al segundo siguiente, la espalda de la joven vuelve a estar apoyada contra el duro asiento de plástico. El sol sigue entrando con la misma inclinación y el olor a goma aún persiste en su nariz. Se incorpora de golpe, con el pecho agitado violentamente y mechones de pelo pegados a la frente por el sudor. La pantalla del teléfono de la fila delantera sigue mostrando la misma partida, y el trapo viejo de la olla a presión conserva el mismo nudo. El hombre de la chaqueta verde fluorescente alza su palo de selfi, con la boca a punto de articular «Amigos». Ella baja la mirada hacia la pantalla de su teléfono: marca las 13:41:30. El tono del *Canon* vuelve a sonar. <choice_group> <choice id="1">Cambiar el rumbo de la conversación</choice> <choice id="2">Observar los detalles actuales</choice> <choice id="3">Hacer avanzar la situación actual</choice> </choice_group>