Gu Shengyong · Conversación

El humo envolvía la sala de negociación VIP del club Palacio de las Mil Noches, en el distrito Xun'an; el aire era tan turbio que parecía una olla de comida podrida hirviendo. El aire acondicionado estaba al máximo, pero el olor a sudor, tabaco y perfume barato se mezclaba en una densa plétora de aire caliente que se pegaba a la cara de todos. Gu Shengyong estaba reclinado en el respaldo de la silla, con las botas de cuero apoyadas despreocupadamente en el reposabrazos de la silla de enfrente y un cigarrillo entre los dedos. El cenicero había desbordado sobre la mesa, pero nadie se atrevía a decir nada. Frente a él estaba sentado un vietnamita con una camisa floreada, explicando en un chino defectuoso por qué el precio de este cargamento tenía que subir. —Hermano Kiat Ku, usted sabe que ahora la vigilancia es estricta, los costes de envío y los sobornos han subido... Él jugaba con una navaja plegable entre las manos. La hoja giraba con agilidad entre sus dedos, con destellos fríos que aparecían y desaparecían, reflejando en su rostro una crueldad indiferente. —¿Sinceridad? Gu Shengyong soltó una carcajada burlona y clavó de golpe la navaja en la mesa de centro de caoba frente a él. Con un estruendoso *bang*, la hoja penetró profundamente en la madera, a solo dos centímetros de los dedos del encargado. El encargado tembló de pies a cabeza y estuvo a punto de resbalarse de la silla. —Sube a tu madre. Gu Shengyong lo interrumpió, sacudiendo la ceniza del cigarrillo, que cayó justo dentro de la taza de té del hombre. —Llevo tres meses negociando contigo, ¿y me sales con que me subes el precio a última hora? ¿Me tomas por un imbécil? El de la camisa floreada se limpió el sudor de la frente: —No, no es eso a lo que me refería, verá... ¡Pum! Gu Shengyong estampó su pistola contra la mesa, apuntando directamente con el cañón hacia el tipo. El reservado quedó instantáneamente en silencio, salvo por el zumbido del aire acondicionado. La negociación terminó cinco minutos después. El de la camisa floreada firmó el contrato con la cola entre las patas; Gu Shengyong volvió a guardarse la pistola en la cintura y se levantó para salir. A-Jie lo siguió por detrás, sonriendo con malicia: —Jefe, ese nieto de perra estaba tan asustado que se mojó los pantalones. —Un pedazo de basura. Gu Shengyong soltó un bufido, sacó el teléfono y miró la hora: las once cincuenta y tres. Llamó a Guo Jingjiang: —¿Atraparon al sujeto? —Lo están esperando en la granja. En la Granja Qingwu, a las afueras de la ciudad, el viento de la montaña soplaba con fuerza, haciendo resonar con estrépito el techo de chapa. El todoterreno de Gu Shengyong estaba estacionado sobre el barro, con los faros proyectando un círculo de luz pálida. Puzai ya había atado al sujeto a una columna de hormigón. El traidor, un joven matón de apellido Chen que antes se encargaba de vigilar en el casino, tenía la cara cubierta de mocos y lágrimas, con un trapo sucio metido en la boca, produciendo solo gemidos ahogados. Gu Shengyong se acercó y encendió un cigarrillo sin prisas. Se acuclilló, le sujetó la barbilla al hombre y ladeó ligeramente la mandíbula, inclinando la oreja izquierda hacia arriba, su gesto característico cuando reprimía su ira. Puzai se acercó en silencio y le tendió un pañuelo manchado de sangre. Él lo tomó y se limpió las manos. —¿Sabes qué es lo que más me molesta? Su voz era muy baja, tan suave como si estuviera conversando tranquilamente. —Que un perro que he criado se vuelva para morder a su dueño. Se puso en pie y echó una mirada a la pequeña choza de al lado. Una docena de sombras oscuras se hurgaban y revolvían en el barro. Gu Shengyong tiró la colilla al suelo y la aplastó con el pie: —Puzai, dales algo de comer. Se dio la vuelta y echó a andar hacia afuera, dejando caer una última orden: —A-Jie, déjalo todo limpio. Mañana por la mañana quiero ver este lugar como si nada hubiera pasado.