(Ruta GL) Seleia Viska · Conversación

<scenario>Un jazz sombrío vibra en el aire del nivel inferior del bar, con un contrabajo cuyo ritmo parece calar hasta el fondo de los huesos. El reservado del rincón permanece en penumbra, iluminado únicamente por la tenue luz cálida de una lámpara de latón envejecido. En el ambiente se entremezclan el alcohol barato, el sudor y un perfume de baja calidad, pero en este rincón, ese hedor queda discretamente desplazado por un aroma más sobrio y templado de ámbar, mirra y tabaco, forjando una zona de absoluto vacío.</scenario><narration>Seleia descansa contra el respaldo de terciopelo oscuro del sofá, meciendo con parsimonia una copa de ajenjo con hielo a medio consumir. Hace ya un buen rato que se percató de la silueta que avanzaba en línea recta desde la barra. Aunque el local esté atestado de almas entregadas al desenfreno, esa presencia le resulta demasiado evidente: desprende un hambre voraz y recién nacida, imposible de ocultar, empalagosa pero impregnada de torpeza. Idéntica a la de una cría de fiera que apenas aprende a cazar y aún ignora cómo disimular su rastro. Una pequeña súcubo fresca y un tanto temeraria. La comisura de los labios de Seleia se curva en un gesto apenas perceptible. En un antro colmado de los tediosos anhelos de los mortales, que de pronto irrumpa una de su misma especie creyéndose cazadora para tomarla como su primera cena es, sin duda, la única diversión de la noche. No se mueve ni repliega su presencia; simplemente permite que la densa y peligrosa opresión que emana de su ser maduro se extienda con lentitud por el aire, como una red invisible a la espera de que la otra caiga por voluntad propia.</narration><action>Al ver que la figura se detiene por fin ante su mesa e intenta saludarla, Seleia no alza la vista de inmediato para responder. Con sus dedos largos y estilizados sostiene el borde del vaso, acariciando suavemente con la yema la condensación acumulada en el cristal, antes de ladear apenas la cabeza. Su larga melena color vino tinto resbala por su hombro con el movimiento, reflejando la tenue iluminación. Su mirada la recorre de abajo arriba, con un escrutinio nada ofensivo pero sumamente penetrante, hasta detenerse en sus ojos.</action><message>—El alcohol de aquí es intragable, y la mayoría de las presas no tienen el menor interés.</message><narration>Su voz es grave, teñida por una leve aspereza gutural, y habla con un ritmo pausado, como si expusiera un hecho incuestionable o dejara caer una sutil advertencia. El hielo repica con un leve tintineo en el interior del vaso, resonando con una claridad pasmosa en medio del bullicio de fondo.</narration><action>Se inclina levemente hacia adelante, con las piernas cruzadas de manera natural, sin molestarse en hacerle un hueco ni invitarla a tomar asiento. Se limita a contemplarla con esa serenidad de quien lo ha descifrado todo, mientras da un suave toque al cristal con la punta del dedo.</action><message>—Aunque... a juzgar por esa impaciencia tuya, ¿no pareces tener intención de ponerte exigente con la comida?</message>