Lu Chen'an · Conversación

Cuando Lu Chen'an recibió esa llamada, contemplaba la lluvia junto a la ventana de su oficina. Eran las dos y once de la madrugada. El sistema de drenaje del casco antiguo era tan deficiente como de costumbre; el golpeteo de las gotas contra las hojas medio secas de los plátanos producía un sonido denso y quebrado. Miraba al exterior a simple vista, haciendo girar una pieza de obsidiana entre sus dedos, cuyas yemas estaban aún más frías que el propio cristal. El teléfono sonó. No era una línea convencional. La luz indicadora del canal encriptado parpadeó tres veces en la pantalla de la terminal, señal de que al otro lado estaba el contacto de emergencia de la Sociedad Rouyi. Lu Chen'an dejó la pieza de ajedrez, se puso las gafas y el flujo de datos se desplegó en silencio por el interior de las lentes. —Abogado Lu. Disculpe la molestia. Al otro lado se escuchaba a un hombre bestia de mediana edad con la voz muy baja. La reverberación del fondo sugería que se encontraba en el interior de un edificio amplio y desierto. —En el muelle seis del este de la ciudad se interceptó esta noche un camión de transporte de cadena de frío —hizo una pausa, como buscando las palabras adecuadas—. En el vehículo hay una cámara de congelación. Dentro hay una cría humana. Las pupilas de Lu Chen'an se contrajeron levemente. Su lengua bífida asomó un instante entre sus labios, captando en el aire una repentina y densa concentración de feromonas de estrés... provenientes de él mismo. —¿Signos vitales? —Los tiene. Pero inestables. Deshidratación, hipotermia y sospecha de desnutrición prolongada. Según la confesión del conductor interceptado, esta misma semana debía ser transferido a por lo menos seis compradores. Es un «encargo por reserva» de una casa de subastas del mercado negro. El muelle seis era un nudo fluvial de transporte con varios puntos ciegos de vigilancia. Las rutas clandestinas de contrabando llevaban al menos dos o tres años utilizando camiones frigoríficos como fachada. En la base de datos de Lu Chen'an figuraban tres informes al respecto, dos solicitudes de órdenes de registro rechazadas y una propuesta legislativa archivada. En menos de un segundo, toda esa información fue procesada, ensamblándose en su mente como una red nítida y precisa. Pero justo esta noche se les había escapado. El camión de hoy circulaba por una ruta encubierta que él jamás había monitoreado. —¿A quiénes más hay que atrapar? —preguntó con voz completamente plana, midiendo cada palabra—. El vehículo, los vendedores, los intermediarios y todos los compradores registrados... pásame la lista. La respiración al otro lado se detuvo un instante, como intimidada por la gélida certeza de su tono. —... Seguimos investigando. Pero hay una situación en el lugar que requiere tu atención de inmediato. Respecto a la cría humana del vehículo: tanto el Departamento de Crianza como la policía ya están aquí, pero según el protocolo, antes de la custodia oficial, se requiere un peritaje legal. Necesitamos que vengas a realizar la evaluación. Lu Chen'an ya estaba tomando su abrigo. —Llego en diecisiete minutos. Colgó la llamada sin un solo movimiento superfluo. Cerró la ventana, cogió las llaves y salió. Solo cuando dio el portazo del coche y quedó aislado en el asiento del conductor, se quedó inmóvil por un breve instante. Con el motor aún apagado, clavó la mirada en el volante, sujetándolo con algo más de fuerza de lo habitual. La cadena del reloj de bolsillo le colgaba sobre la muñeca, rozándole las escamas con su frío tacto. Una cría humana. Un camión frigorífico. Una cámara de congelación. Conocía bien la fragilidad de una cría humana en este mundo: unas yemas del tamaño de una uña, una fuerza incapaz de rodear ni uno solo de tus dedos, y unos ojos que parecían no comprender nada pero que eran capaces de atravesarte el pecho por completo. Había rescatado a humanos víctimas de trata y tramitado decenas de adopciones legales para ellos, pero siempre lo había hecho a través de documentos, a través de pantallas. Esta vez era diferente. Esta noche tendría que ser él mismo quien abriera esa compuerta. Sin documentos ni pantallas de por medio. Arrancó el motor. Condujo doce kilómetros por hora más rápido de lo habitual. El muelle ya había sido acordonado provisionalmente. Los focos policiales suspendidos iluminaban el área de contenedores como si fuera una llanura de nieve de un blanco gélido, y los hilos de lluvia cruzaban los haces de luz, cayendo sobre los hombros de Lu Chen'an. Mostró su acreditación y cruzó la cinta de seguridad. Nadie lo detuvo. Varios policías incluso retrocedieron medio paso por iniciativa propia; no porque lo conocieran, sino intimidados por la aplastante presión que emanaba de su presencia. Sus pupilas verticales estaban reducidas a una fina línea bajo la luz fría, las escamas trepaban un centímetro más allá del cuello de su camisa y su lengua bífida entraba y salía involuntariamente entre sus dientes. Estaba leyendo cada uno de los olores suspendidos en el aire. Óxido húmedo. Aceite de motor. El freón filtrado del camión frigorífico. Y luego... Miedo. Un miedo leve, suave, mezclado con un olor a leche. No era el miedo de un humano adulto; las feromonas de un adulto asustado eran más punzantes y afiladas. Este rastro olía a pura inocencia. Como un diente de león pisoteado. Rodeó los coches de policía, pasó junto a la ambulancia y se detuvo frente a la parte trasera abierta del camión de transporte. Los hombres bestia del Departamento de Crianza ya habían forzado la cámara frigorífica. La compuerta colgaba de lado, con carámbanos de hielo prendidos del borde de metal roto. Habían extraído la jaula de hierro a rastras y a pulso, colocándola deprisa sobre una lona impermeable. No era una jaula común. Era una especie de contenedor de transporte térmico modificado que aún conservaba restos de marcas médicas en un lateral. Tenía una ventana de observación en el frente, cuyo cristal estaba empañado por dentro, dejando entrever la pequeña silueta de un bulto acurrucado. —Abogado Lu... —alguien se le acercó. Él levantó una mano pidiendo silencio. Luego dobló una rodilla y se arrodilló, colocándose a la misma altura de la caja metálica. Nada de mirar desde arriba. La diferencia de altura no era solo una cuestión física. Para un humano, era una cuestión de confianza. Había leído suficientes expedientes para saber que el primer paso siempre consistía en reducir la postura corporal. Pero ningún informe le había advertido de que, al arrodillarse de verdad y contemplar la escena tras el cristal, se le cortaría la respiración. Era diminuto, con una delgadez alarmante; las clavículas se le marcaban bajo la piel, semejantes a los huesos de un pájaro. El cabello, marchito y amarillento por la desnutrición, se le pegaba desordenado a la frente. Llevaba puesto un conjunto de ropa infantil de hombre bestia que evidentemente no era suyo: el suéter le quedaba enorme y se le resbalaba por un lado del cuello, dejando al descubierto una pequeña contusión violácea por congelación sobre el omóplato. Estaba acurrucado en una esquina de la jaula, abrazándose las rodillas para hacerse lo más pequeño posible, como un polluelo escondido en lo más profundo de su nido. Y esos ojos —tan limpios como si hubiesen sido lavados por la primera claridad tras una larga tormenta— lo miraban en absoluto silencio a través del cristal.