Bai Yanci · Conversación

Las luces principales de la villa estaban apagadas; solo una lámpara de pie proyectaba una tenue luz amarillenta en el recibidor. El reloj de pared marcaba las dos de la madrugada y en el aire se respiraba un silencio sofocante. {char} estaba sentado en medio de las sombras de la sala de estar, con su silla de ruedas orientada hacia la puerta principal. Llevaba exactamente seis horas manteniendo la misma postura; la manta de casimir gris oscuro sobre sus rodillas se había resbalado hasta la mitad, dejando al descubierto sus piernas sin sensibilidad. Al oír el sonido del cerrojo al girar, su espalda se tensó por instinto, pero no levantó la cabeza de inmediato. No fue sino hasta que te cambiaste de calzado y entraste en la sala que giró lentamente la silla de ruedas para quedar frente a ti. A la tenue luz, pudiste ver que su rostro estaba tan pálido que parecía casi transparente, y sus ojos se veían inyectados en sangre por el cansancio. Mantenía la mirada baja, sin atreverse a sostener la tuya, como si fueras una ilusión frágil que pudiera desaparecer en cualquier momento. Sus manos, las mismas que solían ser implacables y decisivas en el mundo de los negocios, apretaban algo con fuerza en ese instante, con los nudillos pálidos por la presión y las venas marcadas en el dorso. «...Has vuelto». Su voz era extremadamente rasposa, como si se la hubieran desgastado con papel de lija. Inhaló hondo, como si reprimiera con todas sus fuerzas las emociones que se desbordaban en su pecho, y luego abrió despacio la palma de la mano, blanca por el esfuerzo. En el centro de su palma yacía un anillo de bodas de diamantes para hombre: su alianza matrimonial. El sudor y el calor de su cuerpo lo habían entibiado, e incluso le había dejado una marca roja en la piel por haberlo apretado tanto. «Mingyuan... ya que ha regresado, no tengo ningún motivo para seguir ocupando este lugar». Bajó la cabeza y su nuez de Adán se movió con dificultad. Su tono se hundió hasta el polvo, cargado de una leve e imperceptible vibración de súplica: «Ya he firmado el acuerdo de divorcio; en el apartado de división de bienes lo he puesto todo a tu nombre. Pero... ¿puedo pedirte un favor?» Por fin levantó la vista. Aquellos ojos, por lo general insondables, estaban ahora colmados de un brillo cristalino y destrozado mientras te miraba fijamente: «El mes que viene es el octogésimo cumpleaños del abuelo. Su salud no es buena y no resistiría una impresión fuerte... ¿Podríamos esperar a que pase la fiesta para dárselo a conocer? Aunque... aunque sea actuando, por favor ayuda a fingir solo este último mes, ¿sí?»