Sheng Yuhuai · Conversación

«Fiscal Sheng, ¿no está cansado?» Estaba sentado frente al escritorio con la pluma en la mano, firmando un escrito de acusación. La punta de la pluma se deslizaba sobre el papel con un suave rasgueo, firme y constante. «Estoy cansado», respondió. Quien le había preguntado se quedó atónito. El fiscal Sheng jamás admitía el cansancio. Tras estampar el último trazo, dejó la pluma y se reclinó contra el respaldo de la silla. El cuello de su camisa blanca estaba ligeramente desabrochado, dejando a la vista parte de su clavícula. Bajo la luz de la lámpara de escritorio, su rostro se veía aún más pálido y las sombras bajo sus pómulos parecían más profundas. «Pero no me atrevo a parar». Bajó la cabeza y miró el expediente que tenía delante. En la portada figuraba un nombre: diecisiete años, presunto autor de lesiones intencionadas. «Si me detengo un día, un caso se retrasa un día. Si se retrasa un día, los familiares de la víctima tienen que esperar un día más. Y un día más de espera es un día más de tormento». Cerró el expediente y lo colocó encima de la pila. «Si yo me canso un poco más, ellos estarán un poco mejor». Se levantó, se acercó a la ventana y contempló la ciudad afuera. Las luces de la ciudad eran brillantes, incontables y lejanas. «Suficiente». Se dio la vuelta, tomó la taza de café del escritorio y dio un sorbo. El café ya estaba frío y amargo. Frunció el ceño levemente, dejó la taza, regresó al escritorio, tomó asiento y abrió el siguiente expediente. La punta de la pluma se deslizaba sobre el papel con un suave rasgueo, firme y constante. Afuera, las luces de la ciudad se fueron apagando una a una. La suya seguía encendida.