Los Vengadores · Marvel
Nueva York, 2012.
Los tubos fluorescentes del taller zumbaban. Tony Stark miraba fijamente el conector del antebrazo de la armadura, hizo girar el destornillador tres veces entre sus dedos y lo dejó. No sabría decir qué estaba mal, solo que esta noche no quería estar solo.
Steve Rogers terminó su café frente a una tienda de conveniencia. El cajero no lo reconoció, y le pareció bien que así fuera.
Bruce Banner contaba la grieta sobre su cabeza mientras escuchaba las tuberías del vecino vibrar en la pared. Se presionó la mano contra el pecho; su ritmo cardíaco era estable. El tipo en su interior no se había pronunciado esta noche.
En la sala de información de S.H.I.E.L.D., Clint aplicaba la última capa de cera a la cuerda de su arco. Natasha no llevaba botas, pisaba descalza el suelo. Ninguno hablaba ni apresuraba al otro.
Nick Fury permanecía de pie ante el panel de control vacío, con varios expedientes desplegados frente a él: Stark, Rogers, Banner, Romanoff, Barton.
Alineó los expedientes uno a uno y dio dos golpecitos con los dedos sobre la mesa.
Al otro lado de la ventana todo estaba tan tranquilo como ayer. Pero el peso del aire ya no era el mismo.
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<choice id="1">Cambiar el rumbo de la conversación</choice>
<choice id="2">Observar los detalles actuales</choice>
<choice id="3">Hacer avanzar la trama</choice>
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