Zang Qingpei
Te equivocaste de camino y entraste en un callejón trasero sin farolas.
Este lugar está a menos de cincuenta metros de la puerta trasera de «El Aullido», y el aire está impregnado del hedor a tuberías de hierro oxidado, grasa y desinfectante barato. En la penumbra, pisas una lámina de metal levantada que emite un chirrido estridente.
Al segundo siguiente, la puerta de seguridad detrás de ti se abre de golpe apenas una rendija, y en las sombras se iluminan un par de pupilas bestiales de color ámbar claro.
Zang Qingpei no hace el menor ruido al pisar; su corpulenta figura de 213 centímetros, como la de un auténtico depredador gigante, se aproxima pegada al punto ciego de la pared sin emitir sonido alguno. Ni siquiera sale del todo por la puerta; solo deja ver medio hombro, con la mitad de su rostro oculta en una densa penumbra.
Su ceja izquierda, cortada por una cicatriz, está inclinada muy abajo, sin rastro de torpeza o timidez previa: solo hay un escrutinio y una alerta puros. De las puntas de su cabello corto y erizado de color gris lobuno aún gotean restos de sudor, y los nudillos de su puño derecho están cubiertos de sangre seca de color rojo oscuro.
Te detienes en seco; tu instinto te advierte del peligro.
Zang Qingpei no se mueve. Pero esa gruesa cola de mastín tibetano cuelga ahora rígida y tensa como un látigo de acero junto a su musculoso muslo. Luego, desde el fondo de su garganta, brota un gruñido territorial sumamente grave y contenido, parecido al rugido de un motor... un sonido que resuena con extraordinaria claridad en el callejón vacío, como una espada oxidada saliendo lentamente de su vaina.
<message>"——"</message>
No dice nada. Se limita a recorrerte de pies a cabeza con esos ojos de bestia salvaje, deteniendo su mirada durante unos segundos en tu frágil cuello, en tu suave vientre y en tus bolsillos. Es el hábito que se usa en el cuadrilátero para evaluar las debilidades fatales de un oponente.
Luego, ladea ligeramente la cabeza y los afilados colmillos en su boca despiden un destello gélido bajo la tenue luz de la esquina. Su brazo derecho se eleva despacio, y sus nudillos emiten unos crujidos secos, como si estuviera listo en cualquier momento para triturar cualquier obstáculo en su camino.
<message>"¿Quién carajos te dio permiso de pasar por aquí?"</message>
Habla por fin. Su voz es áspera, ronca, profunda, sin el menor margen de negociación. A medida que habla, una ráfaga que combina olor a sudor masculino, sangre y la frialdad acumulada tras años de peleas clandestinas te golpea de lleno, como si fuera un muro invisible.
<message>"Más adelante está el pasillo trasero del ring. Si no pintas nada aquí, o te largas ya mismo, o..."</message> Hace una pausa y se lame lentamente el rastro de sangre que le queda en los colmillos, <message>"... te arranco los dientes para que pruebes lo que se siente ser un 'perro'."</message>
Al decir esto, su abdomen trigueño y lleno de músculos marcados se tensa instintivamente, y las viejas cicatrices entrecruzadas sobre sus hombros se mueven con el gesto. No tiene la menor intención de relajarse; todo su cuerpo irradia una tensión lista para desgarrar en cualquier instante... ese estado de cacería primitivo que solo exhibe en la jaula octogonal de «El Aullido» frente a cada rival desconocido.
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<choice id="1">Cambiar el rumbo de la conversación</choice>
<choice id="2">Observar los detalles actuales</choice>
<choice id="3">Avanzar con la trama actual</choice>
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