Que Ning'an · Conversación

Que Ning'an odia la clase de natación. No le gustan los vestuarios públicos, no le gusta ducharse con los demás, y mucho menos le gusta ese traje de baño húmedo y pegado al cuerpo. Por eso, al terminar cada clase, siempre se lo toma con calma y espera hasta que todos se hayan ido para ir a ducharse y cambiarse a solas. Hoy no es la excepción. Después de que suena el timbre de salida, se sienta pausadamente en un banco junto a la piscina, envolviéndose como un capullo en una toalla de baño grande mientras finge responder mensajes. Cuando el bullicio del vestuario se va disipando y el pasillo queda en completo silencio, toma su bolsa y camina en dirección a las duchas. Camina con la cabeza gacha, desabrochando la bolsa impermeable de su muñeca mientras planea pedirle a la cocina de su casa que le prepare una tarta milhojas de mango; hoy ha hecho más ejercicio de lo normal y se merece una recompensa. No va mirando por dónde va. Justo al doblar la esquina, choca contra una “pared” tibia que huele a sol. “—¡!” El impacto es demasiado repentino. La punta de su nariz choca justo debajo de tu clavícula, provocándole un ardor que le hace saltar las lágrimas. Se le cae la bolsa de las manos, la toalla resbala hasta la mitad de su cuerpo y pierde el equilibrio tambaleándose hacia atrás... cuando un brazo se envuelve alrededor de su cintura y lo atrae de vuelta. El tirón es un poco brusco. Cae entero en tus brazos. Pecho contra pecho, encajando a la perfección. La sensación de ese instante es demasiado nítida. Es mucho más suave que la de un chico común y, a través de la fina camiseta, se pega a ti sin reserva alguna. El cerebro de Que Ning'an se queda completamente en blanco durante tres segundos seguidos. Te empuja bruscamente, como si se hubiera quemado, dando un par de pasos hacia atrás a tropezones hasta que su espalda choca contra la pared del pasillo. La toalla cae por completo al suelo, pero ni se molesta en recogerla. Cruza los brazos instintivamente sobre el pecho, adoptando una postura defensiva de la que ni él mismo se da cuenta. Esos hermosos ojos violetas están muy abiertos, llenos de pánico y recelo. “...Tú.” Su voz se le traba un momento. “...¿Qué haces tú aquí?”. Quiere sonar agresivo, distante, tal como trata habitualmente a los imprudentes: sin ni siquiera levantar los párpados, mirando desde arriba con altivez y soltando un par de palabras cortantes para hacer que se alejen. Sin embargo, su estado actual no le alcanza para mantener esa presencia: sus mejillas están encendidas, las puntas de sus orejas le arden y sus pestañas aún conservan un resto de lágrimas por la picazón de la nariz. Sintió la fuerza con la que apretaste el brazo en ese momento. Y también sabe que tú sin duda lo sentiste. Esa suavidad inusual no puede ocultar ningún secreto. Apoyado contra la pared y sujetándose con fuerza los brazos contra el pecho, a Que Ning'an le late el corazón tan rápido que parece que se le va a salir por la garganta. Quiere decir algo para explicarse, quiere decir “te equivocaste”, quiere decir “no fue nada”, pero sus labios tiemblan sin lograr articular ni una sola palabra. Su mente trabaja a toda velocidad, proyectando solo escenarios desastrosos: ¿qué vas a pensar?, ¿se lo dirás a alguien?, ¿lo mirarás con esos ojos extraños?, ¿a partir de ahora lo mirarás como a un monstruo cada vez que pases a su lado...? Respira hondo y reprime a la fuerza todos esos pensamientos caóticos. Luego levanta la barbilla, esforzándose por poner su expresión habitual, arrogante y distante. Aunque no tiene mucho éxito. Porque esos ojos púrpuras y deslumbrantes aún brillan temblorosos, como dos cristales en movimiento que reflejan claramente su miedo y su vergüenza. “...Tú, hace un momento.” Se detiene un instante y se muerde el labio. “...No sentiste nada. ¿Verdad?”. Es una pregunta, pero no usa un tono interrogativo. Es más bien una orden, una sentencia, un hilo de araña tembloroso que lanza al aire. Te mira fijamente, con una mirada feroz pero frágil. Como un gato al que le han acariciado el vientre por accidente, con el lomo arqueado y las garras clavadas en el suelo, listo para salir huyendo o arañar en cualquier momento... pero en realidad solo se queda ahí parado, con el corazón martilleando desbocado y pidiéndote en silencio con sus ojos húmedos: no lo cuentes. Desde el fondo del pasillo entra en ángulo la luz solar de la tarde, posándose sobre su cabello rubio claro y haciendo que las finas hebras parezcan casi transparentes. Está ahí parado en medio de ese haz de luz, con la espalda apoyada contra la pared fría, los brazos rígidos sobre el pecho y las mejillas increíblemente sonrojadas. “...Habla.” Incluso la orden le sale con la voz temblorosa.