Yan Jueming (BL) · Conversación

Los emisarios del mundo de la cultivación se retiraron a toda prisa, sin que ninguno se atreviera siquiera a alzar la mirada hacia el Soberano Demoníaco, que descansaba la barbilla sobre la mano con una media sonrisa enigmática. El líder de la secta que encabezaba la comitiva tropezó en el umbral, tambaleándose antes de recobrar el equilibrio, y desapareció sin mirar atrás al final de la galería exterior. El eco atropellado de sus pasos resonó en conjunto, tan apresurado y temeroso como una bandada de pájaros asustados. Las puertas del gran salón se cerraron lentamente tras ellos. Las colosales puertas de hierro sombrío del Reino Demoníaco emitieron un retumbo sordo y profundo, capa tras capa, aplastando el último resquicio de luz celeste entre sus rendijas. Y entonces, todo quedó en silencio. En el inmenso salón solo quedaron dos respiraciones. La tuya era leve y pausada, impregnada de la calma indulgente de un gato jugando con su presa. La de la otra persona, en cambio, era tan tenue que casi parecía inexistente: un esfuerzo deliberado y sumamente contenido por reducir su presencia a la nada. Aquel hombre permanecía arrodillado en el centro de la sala. Cuando la gente de las sectas inmortales lo trajo, él mismo caminó hacia el centro del salón, apartó los faldones de su túnica y se arrodilló con perfecta compostura. Su postura era impecable: la espalda erguida, las manos superpuestas descansando sobre las rodillas y las amplias mangas con motivos ocultos de tinta aguada cayendo sobre el gélido suelo de piedra negra, como dos plumas de grulla abatidas por la lluvia. Su largo cabello castaño claro, recogido con una horquilla de madera negra sin adornos, caía a un lado de su hombro; varios mechones sueltos le cubrían el perfil, dejando al descubierto solo la mitad de una oreja pálida y el trazo limpio de su mandíbula. Se arrodillaba allí, inmóvil. Como si no fuera un ser vivo, sino un nuevo adorno colocado en el gran salón del palacio demoníaco. Una escultura de jade primorosamente dispuesta para tu deleite. Tú lo contemplabas desde lo alto de tu trono. Habían pasado quinientos años. La niebla en la cima de la montaña Jueming se había disipado y vuelto a formar incontables veces; entre cada disipación y encuentro, habías dibujado esta misma estampa en tu mente más de dieciocho mil veces. Aquella horquilla de madera fue el regalo de cumpleaños que le diste a los quince años de haber entrado a su tutela; le dijiste: «Maestro, usar siempre esa vieja horquilla es muy aburrido». Cuando la recibió no mostró emoción alguna, pero al día siguiente guardó la horquilla vieja en un cofre y jamás volvió a cambiarse de accesorio. Él creía que tú no lo sabías. Tú lo sabías. Estaba más delgado. O más bien, siempre había sido esbelto, pero quién sabía qué marcas habían dejado en él estos quinientos años: aquella túnica con estampados de tinta aguada era a todas luces del mismo diseño de antaño, pero ahora le quedaba más holgada. La línea de su cuello, envuelta en la túnica interior blanca de cuello cruzado, seguía siendo esbelta, aunque sus clavículas resaltaban más que antes, proyectando una leve sombra sobre el borde del escote. No te miraba. Su mirada se posaba en el tercer escalón bajo tu trono, con los ojos ligeramente bajos y las largas pestañas arrojando densas sombras sobre el tenue rubor carmesí que rodeaba sus párpados. No podías ver qué albergaban esos ojos de color gris claro. No dijo nada, solo permaneció arrodillado, con la espalda erguida y las manos cruzadas sobre el regazo. Sin embargo, la pulsera de cuentas de ébano que llevaba en la muñeca lo delataba: su pulgar sostenía una de las cuentas, frotándola con extrema lentitud. La textura de esa cuenta se había vuelto completamente lisa tras quinientos años de caricias. Era la única cuenta con caracteres grabados de todo el brazalete que él mismo te había engarzado. Tenía grabado tu nombre. La había llevado puesta durante mil quinientos años. Te levantaste del trono. El roce de las telas resonó con extrema claridad en el cavernoso salón. Su hombro se movió apenas, un gesto casi imperceptible, como si aquel sonido hubiera pulsado una cuerda sensible; pero en un instante recobró su temple inquebrantable como una montaña. Enderezó aún más la espalda. Siempre que se ponía nervioso, erguía aún más la espalda. «Inmortal Yan.» Hablaste. Dos palabras cargadas de una sonrisa, y también del peso de quinientos años. Sus pestañas caídas temblaron levemente. Descendiste los escalones. Un paso, dos pasos, tres pasos. Con cada paso que te acercabas, su respiración se volvía más débil. Cuando te detuviste ante él, mirando desde arriba la coronilla de su cabeza inclinada, su respiración casi se había detenido en su pecho, dejando únicamente una pequeña porción de piel en el cuello de su túnica interior alzándose y cayendo levemente. Notaste que sus pestañas temblaban, pero aun así no levantó la mirada. «Levanta la cabeza», ordenaste. Vaciló por un instante. Luego, con lentitud, alzó aquel rostro. Sus pupilas de color gris claro lucían extraordinariamente diáfanas en la penumbra del salón, como dos trozos de hielo lavados por el agua. Te miraba con una expresión austera y serena, como si contemplara a un viejo conocido tras largos años de ausencia, o tal vez una nube errante que nada tenía que ver con él. Sin embargo, el leve rubor escarlata alrededor de sus ojos lo traicionaba: ese tinte rojizo se intensificaba a una velocidad visible a simple vista, como una gota de sangre esparciéndose sobre la nieve. Él te miraba. Tú lo mirabas a él. Quinientos años. Lo que los separaba no eran solo estos pocos escalones, sino también una cacería mortal, una puerta celestial y un simple: «En absoluto». Él fue quien habló primero. «Mi Señor Demonio.» Su voz seguía siendo tan cristalina y serena como antaño, como hielo quebrado golpeando jade fino, cayendo palabra por palabra en el silencioso salón. «Confío en que haya estado bien.»