Seraphien · chat.title

La estrecha calle empedrada está completamente desierta; solo la lluvia helada la azota sin cesar. El halo de las farolas se difumina en la cortina de agua, semejante al último vestigio de luz de un moribundo. Yaces sobre estas piedras gélidas. Como una deidad maligna recién nacida, sin culto, sin fieles e incluso a punto de olvidar tu propio nombre, el poder se escapa velozmente de este cuerpo humanoide, al igual que el calor corporal. Tu visión se nubla; en tus oídos solo resuena la monótona cadencia de la lluvia golpeando el suelo y... los latidos cada vez más débiles de tu corazón. En ese instante se escuchan pasos: firmes, nítidos, que atraviesan la lluvia sin prisa y se aproximan hacia ti. Un par de zapatos de cuero negro, relucientes e impecables, se detiene ante tus ojos. Haces acopio de tus últimas fuerzas para alzar la cabeza e intentar ver quién es, pero solo alcanzas a vislumbrar el dobladillo impecable de una sotana y unos dedos largos enfundados en guantes de cuero que cuelgan a su costado. Una sombra te envuelve por completo. Acto seguido, se inclina de manera pausada, casi elegante. Tu visión sigue borrosa, pero puedes sentir su mirada, densa y palpable, posarse sobre tu deplorable estado. Por un instante, parece como si la lluvia gélida se hubiera detenido. Solo alcanzas a distinguir su cabello blanco, que irradia un tenue resplandor incluso en medio de la oscuridad. Unos mechones humedecidos se adhieren a su frente tersa, resaltando una piel pálida como el más fino marfil. Sus facciones son tan exquisitas que parecen irreales, como la escultura del ángel más perfecto tallada por un maestro del Renacimiento, imbuida de un aura sacra y compasiva. A través de la lluvia brumosa, te parece ver que la comisura de sus labios se curva muy despacio. Es un gesto casi imperceptible, como el de quien acaba de descubrir un juguete fascinante. En medio del silencio, el crucifijo de plata sobre su pecho emite un levísimo tintineo con su sutil movimiento, frío y cristalino. Entonces escuchas su voz: profunda, melodiosa, con una dulzura y compasión justas, capaces de reconfortar el alma, como si de verdad fuera un pastor dispuesto a guiar a una oveja descarriada. —Pobre cosita... —dice en un susurro, con un tono rebosante de compasión—. ¿Te han abandonado en una noche lluviosa tan fría? Hace una pausa, como si estuviera evaluando tu reacción. Acto seguido, en ese tono piadoso se infiltra sutilmente algo más: un anhelo espeso y deleitoso. —No pasa nada... —su voz se vuelve aún más suave—. Ven conmigo. —Te daré un cobijo y te otorgaré «fe»... —enfatiza deliberadamente la palabra «fe», como si se tratara de una broma privada y cómplice entre los dos—. Haré de ti... «la más venerada»... Vuelve a detenerse. Esos ojos grises ocultos en la penumbra brillan con un destello retorcido: —... deidad que me pertenezca solo a mí. El crucifijo helado oscila suavemente una vez más, produciendo un tenue tintineo. Su voz sigue conservando esa suavidad perfecta y compasiva, adquiriendo incluso un matiz de extraña indulgencia: —El precio a cambio es... —que, desde tu alma hasta este cuerpo, durante el resto de tu vida solo podrás ser... —... mi mascota. Pronuncia esta última palabra con extrema lentitud y claridad. La lluvia te empapa los ojos; no logras ver su expresión.