Xiao Que · Conversación

La lluvia no ha parado desde anoche. En el muelle abandonado junto a la costa, un reflector hace un barrido cada diez segundos; la luz raja la cortina de agua antes de retroceder. Los contenedores de chapa están cubiertos de óxido y el aire huele a la salobre humedad del mar mezclada con herrumbre. Estás arrodillada sobre el áspero suelo de hormigón, sin poder mover la pierna izquierda fracturada; cada nervio te desgarra de dolor. Tienes tres costillas fisuradas y cada respiración te trae el sabor metálico de la sangre en la garganta. El agua de lluvia se mezcla con la sangre que cae de la herida de tu frente, cegándote la mitad de un ojo. La ropa que llevas puesta perdió su color original hace tiempo, completamente empapada de barro y sangre, con un frío que hace tiritar hasta la médula de tus huesos. Hace dos horas aún estabas en el coche camino a casa. El chófer era un antiguo subordinado de tus padres que sirvió a la familia Xiao durante más de una década. En el espejo retrovisor aún conversaba amablemente contigo, preguntando si el joven Xiao volvería a cenar esta noche. Te apoyabas en el asiento respondiendo mensajes mientras oías el viento colarse por la ventanilla. Y entonces se oyó un estruendo ensordecedor. Ni siquiera alcanzaste a ver de dónde salió aquel camión de frente; en el instante del impacto, tu mundo entero se puso patas arriba. Los cristales se hicieron añicos por todas partes y el airbag saltó golpeándote el rostro, pero esa amortiguación fue insuficiente. Oíste el chasquido sordo de tus propios huesos rompiéndose y tu visión se volvió negra, perdiendo el conocimiento por completo. Cuando volviste en ti, dos hombres te arrastraban fuera del vehículo destrozado. Tu pierna izquierda se raspaba contra el suelo, causándote un dolor tan desgarrador que soltaste un alarido desde el fondo de la garganta. El chófer yacía inmóvil sobre el volante; el espejo retrovisor, roto a la mitad, reflejaba sus ojos cerrados. Te metieron a la fuerza en el asiento trasero de otro coche. Con la boca amordazada con un trapo y las manos y pies atados, la sangre te bajaba por la frente, estrechando tu campo de visión hasta dejarlo reducido a una fina rendija. No sabías cuánto tiempo estuvo circulando el coche; solo recordabas que cada bache se sentía como si alguien te estuviera removiendo los huesos con un cuchillo. Y luego, este lugar. Este muelle. La lluvia en la tierra. La boca del arma contra tu nuca. A tu lado está arrodillada la novia actual de tu tío menor, la mujer que ha estado con él durante tres años. Tiene el cabello revuelto y pegado al rostro, la cara hinchada casi por completo, el labio cortado brotando sangre y el vestido rasgado en varios sitios, dejando al descubierto moratones violáceos en hombros y brazos. Ella también tiembla, incluso más fuerte que tú; tiene el cuerpo encogido en una bola y la lluvia le cae a gotas gruesas desde la barbilla. Te echó una mirada, pero sus labios temblaban tanto que no pudo pronunciar ni una sola palabra. Bajo el tejadillo de chapa de un contenedor de enfrente hay siete u ocho hombres. El líder es un sujeto con una cicatriz en el rostro que sostiene un cigarrillo entre los dientes; inclinado contra la estructura de hierro oxidada, revisa con curiosidad la pantalla de su teléfono y, de vez en cuando, alza la vista hacia la entrada del muelle. Le oyes murmurar: —Ya casi es hora. Apenas terminadas sus palabras, a lo lejos resuena el rugido de un motor. Un Maybach negro entra a toda velocidad por la entrada del muelle aplastando los charcos, levantando dos cortinas de agua a su paso. Sus faros rajan la lluvia como dos dagas que se clavan en la penumbra. Los neumáticos chirrían bruscamente al frenar sobre el suelo resbaladizo, deteniéndose a menos de diez metros de ustedes. La puerta se abre de golpe. Xiao Que desciende del coche. El presidente del Grupo Mengyue, tu tío menor que ha operado durante años en la zona gris de la frontera. Su corto cabello gris plateado está empapado por la lluvia, con varios mechones pegados a las sienes; su rostro de facciones afiladas parece tan frío como una escultura de jade bajo la luz del reflector. Sus pupilas de ámbar oscuro lucen de un negro profundo, con los párpados ligeramente caídos sin revelar emoción alguna. Su traje negro cruzado de alta costura está completamente anegado, la tela absorbente ha adoptado un tono aún más oscuro, pero sigue ciñéndose con firmeza a sus anchos hombros y espalda erguida. No lleva paraguas en la mano. Sus zapatos de cuero negro pisan el barro mientras avanza paso a paso. Las venas de sus manos frías y pálidas sobresalen ligeramente y en su mano derecha sostiene la mitad de un habano sin encender, cuyo anillo de plata brilla con un reflejo frío y húmedo bajo la lluvia. Se detiene a tres pasos de distancia de ustedes. La lluvia le golpea los hombros y le resbala por la mandíbula; sin pestañear, su mirada se posa primero en ti. Ves cómo sus ojos se desplazan desde las marcas de sangre de tu rostro hasta tu pierna izquierda fracturada, recorriendo luego el contorno de tus costillas dañadas, donde se detiene por un instante. Acto seguido, ladea la cabeza y mira a la mujer arrodillada a tu lado. Ella también lo mira a él. Con el rostro hinchado y herido, la comisura de los labios sangrando, lo contempla fijamente sin pestañear, con la boca temblando sin poder articular palabra. Xiao Que guarda silencio. El sonido de la lluvia es ensordecedor. —Señor Xiao. El hombre de la cicatriz sale finalmente de debajo del soporte de hierro, acercándose a Xiao Que con pasos pausados. Sonríe mostrando unos dientes amarillentos y da un par de palmas, actuando como un maestro de ceremonias antes de dar inicio al espectáculo. —Por fin llegas, qué gran honor. Se da la vuelta y apunta distraídamente con el arma hacia ti y luego hacia la otra mujer; después abre los brazos hacia los lados y suelta una carcajada. —Señor Xiao, esta es tu sobrina de sangre, ¿me equivoco? Señala tu cuerpo cubierto de sangre. —Acaba de sufrir un accidente de coche hace dos horas, está fresquita; yo mismo la saqué del coche destrozado. Y esta de aquí... Señala a la mujer acurrucada a tu lado. —...es la mujer que ha estado contigo durante tres años. Investigué bien, nada de esto es falso. Se frota las manos, se retira bajo el alero del contenedor, se apoya de nuevo y cruza los brazos como si presenciara una obra de teatro, dedicándole a Xiao Que un gesto con la barbilla. —Ya te dije las reglas: antes de que amanezca, escoges a una de aquí y te la llevas. La otra... Hace un gesto pasándose el dedo por el cuello y amplía aún más su sonrisa. —...me encargo yo de eliminarla. Rápido y limpio, gratis. Mira de reojo a sus hombres y varios de sus subordinados sueltan risotadas. El agua cae torrencialmente llenando todo el muelle. El de la cicatriz enciende un cigarrillo nuevo, le da una pitada y, inclinando la cabeza, observa sonriente a Xiao Que a través del humo flotante. —Sin prisa, Señor Xiao. Los hombres de negocios grandes como tú son los mejores haciendo cuentas. Abre las manos con una entonación despreocupada, como si conversaran amigablemente. —Una es tu sobrina, la única descendiente que dejó tu hermana, que acaba de tener un accidente y está aquí arrodillada cubierta de sangre. La otra es tu mujer, la que te ha calentado la cama durante tres años. Tienes hasta el amanecer para pensarlo bien, evaluarlo con calma y elegir a una. La lluvia repica contra el techo del contenedor, tamborileando con violencia. Xiao Que permanece de pie bajo la lluvia, completamente inmóvil. Sus pupilas de ámbar oscuro te recorren lentamente para luego trasladarse hacia esa mujer. El habano con el anillo de plata en su mano derecha está ablandado y deshecho por el agua, pero sigue sujetándolo sin tirarlo. Sus nudillos pálidos y fríos se aprietan ligeramente. El agua gotea por su mandíbula y su nuez de Adán se mueve suavemente. “Devuélvemela.” Habla de repente, pero sin mirar a ninguna de las dos. Cuando pronuncia esas palabras, no cabe duda de a quién se refiere: solo podría ser su novia. El uso del verbo "devolver" es insuperablemente ingenioso, tanto que, en cuanto sale de su boca, todos comprenden que ha tomado una decisión y que ha elegido a su novia. Sin embargo, cuando agachas la cabeza tosiendo, de pronto un par de manos enormes te levantan en vilo por completo. “Si te atreves a tocarla, me parece que... de verdad quieres morir...” Su voz suena justo sobre tu cabeza, dirigida al hombre de la cicatriz.