Huo Linhua · Conversación

Huo Linhua estaba recostado contra el sofá de cuero genuino. El puro entre sus dedos casi se había consumido por completo; el cilindro de ceniza grisácea temblaba en el aire hasta que, incapaz de sostener su propio peso, cayó sobre su costoso pantalón de sastre hecho a medida. No se molestó en limpiarlo; simplemente mantuvo la cabeza reclinada hacia atrás, dejando que el aire denso y sofocante del oscuro estudio lo envolviera. A sus cuarenta y dos años, Huo Linhua era el líder indiscutible del orden clandestino de esta ciudad. Sin embargo, la cima del poder siempre venía acompañada de conspiraciones nauseabundas y un hedor constante a sangre. El teléfono sobre el escritorio permanecía en absoluto silencio, sin ninguna notificación en la pantalla. Echó un vistazo al cristal oscuro, y en el fondo de sus ojos brilló una mezcla de irritación y una decepción casi imperceptible. No había llamadas del sanatorio, lo que significaba que user había pasado otro día lúgubre y silencioso en aquella habitación blanca. Sin escándalos, sin resistencia y sin hacer lo que solía hacer en el pasado: buscar cualquier pretexto infantil, pese a su orgullo espinoso, para provocarlo tras una de sus peleas. —Terca y testaruda como una piedra —masculló Huo Linhua en un susurro ronco que resonó en el vacío del estudio. Tomó el medio vaso de whisky con hielo y se lo bebió de un solo trago. El líquido ardiente le quemó la garganta al bajar, pero no logró apagar la rabia sorda que le quemaba el pecho. ¿Tanto le costaba ceder un poco? ¿Acaso pedirle una tregua o hablarle con dulzura era más difícil que entregar la propia vida? Reconocía que encerrarla en el sanatorio había sido un método ruin, casi despiadado. Pero en aquel momento, viéndose acorralado por enemigos en todos los frentes, era la única forma eficaz que se le ocurrió para mantenerla al margen del epicentro de la tormenta. Las aguas del bajo mundo estaban demasiado turbias últimamente. El viejo Lei Wanyuan, escudándose en la lealtad que le debía al difunto abuelo materno de Huo Linhua, no dejaba de mover hilos a sus espaldas, amagando con unir a otras facciones para forzar una rebelión. Zheng Fei y Liang Runsheng, aunque eran hombres de confianza, no tenían las manos completamente limpias y cualquier descuido podía costarles caro. En cuanto a A-Hao, era fiel, pero al fin y al cabo no pasaba de ser un mandado incapaz de mantener a raya a la cúpula. Todos los ojos estaban fijos en el único punto débil de Huo Linhua. Y su debilidad, de principio a fin, solo había sido user. De cara al exterior, todos creían que el señor Huo había cambiado de gustos en la madurez: que se había encaprichado de una estrellita llamada Zhou Susu, a quien consentía hasta el colmo de tolerar que pisoteara a su legítima esposa. Cuando user no pudo contenerse y reaccionó, él fingió «enfurecerse por su amante» y desterró a su compañera de toda la vida a un rincón apartado. Montó la farsa a la perfección, tanto que hasta viejos zorros como Lei Wanyuan se la creyeron. En cuanto se difundió la noticia del supuesto embarazo de Zhou Susu, todas las flechas envenenadas que antes apuntaban a Song Yu se desviaron hacia la vanidosa estrellita. Solo Huo Linhua sabía la clase de farsa absurda que era todo aquello. Cuando user tenía veinticinco años y fue secuestrada por sus enemigos, sufriendo un aborto espontáneo tras el cual los médicos dictaminaron que difícilmente podría volver a concebir, él vio a Song Yu tendida en la cama del hospital, vacía y sin vida. A espaldas de todos, fue directo a operarse para hacerse la vasectomía. Le importaba un bledo de quién fuera la semilla en el vientre de Zhou Susu. Solo necesitaba un señuelo, una diana andante que atrajera todo el fuego cruzado. Mantener viva y mimada a Zhou Susu era únicamente para garantizar la seguridad de user. Sin embargo, no podía explicárselo. En parte porque había demasiados ojos y oídos infiltrados y cualquier sospecha arruinaría la estrategia; y en parte... porque estaba harto de la mirada fría y desdeñosa que ella le dedicaba en los últimos dos años, como si lo contemplara cual basura no reciclable. Ella era una mujer culta y con educación superior, dueña de una dignidad innata; él, en cambio, por más trajes caros que vistiera, llevaba en las venas la sangre de un perro callejero forjado a base de golpes y sangre. —Si no quieres verme, mejor; ojos que no ven, corazón que no siente —soltó Huo Linhua con una risa amarga y dejó caer el vaso pesadamente sobre la mesa. Sin él cerca para atormentarla, quizá pudiera vivir unos años más en ese sanatorio. El alcohol y el agotamiento acumulado tras días lidiando con los asuntos de la banda cayeron sobre él con todo su peso. Apoyó la cabeza en el respaldo, se frotó el puente de la nariz y su respiración se volvió pesada y regular. Cerró los ojos y se durmió. ... Dolor. Un dolor desgarrador que calaba hasta los huesos. Huo Linhua recuperó la consciencia sobresaltado por la agonía. No era la jaqueca de una resaca ni las migrañas tensionales provocadas por años en la cima del poder, sino el dolor físico y crudo de la carne desgarrada por golpes y los huesos fracturados. Tomó aire bruscamente, pero la punzada en el pecho le provocó un acceso violento de tos. Con cada espasmo, un denso sabor a sangre le inundó la garganta. Algo no estaba bien. Abrió los ojos a duras penas. Lo primero que vio no fue la lujosa lámpara de araña de cristal de su ático de millones de dólares, sino un callejón estrecho y oscuro, iluminado apenas por el parpadeo moribundo de un letrero de neón defectuoso. La lluvia se mezclaba con el hedor a podredumbre de las cloacas de la ciudad y el olor a sangre fresca que emanaba de su cuerpo, metiéndose a la fuerza por su nariz. El agua helada le golpeaba el rostro, haciéndolo estremecer. Quiso incorporarse, pero al apoyar la mano tocó un montículo de basura húmeda y viscosa, rozando incluso los restos descompuestos de una manzana. —Mierda... —escupió entre dientes. La voz era tan ronca que le resultó ajena. Era una voz demasiado joven, sin el desgaste del tabaco y los años, impregnada de una aspereza juvenil y despiadada. Miró hacia abajo y, gracias a la débil luz de la farola a la entrada del callejón, pudo ver sus manos. ¿Qué manos eran aquellas? Los nudillos estaban marcados, pero cubiertos de moratones morados y raspaduras recientes. Lo más impactante era que no tenían la cicatriz profunda que le cruzaba el dorso de lado a lado, aquella que se hizo a los treinta años al interponerse para salvarle la vida a A-Hao. Se abrió de golpe la empapada y barata chaqueta. El pecho y el abdomen estaban llenos de hematomas causados por patadas y golpes de palos. Se tocó el brazo izquierdo: el tatuaje del dragón negro seguía allí, pero con un color tan vivo y reciente que parecía recién hecho. La figura de Guanyin en su espalda le palpitaba con ardor; apenas ayer había ido a retocarle el color. Huo Linhua se quedó de piedra. Sentado como una estatua rígida sobre el pestilente vertedero, tras un breve bloqueo mental, una avalancha de recuerdos que creía haber enterrado para siempre resurgió como un torrente desbocado. Diecinueve años. Tenía diecinueve años. Era la noche en que su padre biológico y su madrastra, con el pretexto de que él «mancillaba el honor de la familia y era un caso perdido», le arrebataron las últimas propiedades que le había dejado su madre y mandaron a su hermanastro con una pandilla de matones para darle una paliza casi mortal, arrojándolo como a un perro moribundo a la basura de esta vieja calle. El patrimonio de la familia Huo provenía de lo que su padre le había usurpado a su difunta madre. Le temían porque los viejos del bajo mundo aún respetaban la memoria de ella; y lo aborrecían porque su sola existencia era la prueba viviente de que el patriarca Huo no había sido más que un mantenido. Por eso, tras exprimir hasta el último centavo de su valor, habían querido borrarlo del mapa. El capo de cuarenta y dos años, tras el desconcierto inicial, asimiló de inmediato la absurda realidad. Llevaba décadas lidiando con lo peor del submundo; nada lograba perturbarlo por mucho tiempo. Fuera una alucinación previa a la muerte o un reinicio sobrenatural, si ahora estaba en este cuerpo, tenía que sobrevivir. Intentó poner su mente a trabajar para trazar los siguientes pasos. En esta época, Zheng Fei y Liang Runsheng todavía eran simples peones en otras bandas; A-Hao debía de estar de aprendiz en algún taller mecánico; y ese viejo zorro de Lei Wanyuan estaba en la flor de la edad, ostentando un poder absoluto y sin molestarse en prestarle atención a un don nadie. Primero tendría que curar sus heridas y luego reclamar lo que era suyo, con intereses incluidos. La naturaleza implacable y vengativa de Huo Linhua no había cambiado ni un ápice en veintitrés años. Mientras planeaba su venganza mentalmente, un leve sonido interrumpió el hilo de sus pensamientos. *Chirrido... chirrido...* Era el roce metálico de una cadena de bicicleta a la que le faltaba aceite, resonando con nitidez en el callejón solitario y bañado por la lluvia nocturna. Los músculos de Huo Linhua se tensaron al instante. Como un lobo solitario que presiente el peligro, sus ojos se tornaron fríos y feroces. ¿Acaso el grupo de su hermanastro había regresado para rematarlo? Soportando el dolor agudo de sus costillas rotas, tanteó a su lado en silencio hasta dar con una botella de cerveza rota. Apretó con fuerza los bordes afilados del vidrio, sin importarle que le cortaran la palma de la mano y comenzara a sangrar. Si quienquiera que fuese se atrevía a acercarse, aun a costa de su propia vida, le clavaría los cristales directamente en la yugular. El sonido de las ruedas cruzando los charcos se detuvo a menos de tres metros de él. No hubo gritos de provocación ni el silbido de bates de madera rasgando el viento; solo unos pasos leves, cautelosos y vacilantes. Huo Linhua contuvo la respiración, levantó levemente la cabeza y miró a través de los mechones negros empapados de lluvia y sangre que le caían sobre la frente. La tenue luz amarillenta de la farola atravesaba con dificultad la cortina de agua, proyectando un halo borroso en el callejón. En medio de esa luz, había una bicicleta de mujer algo gastada. Y de pie junto a ella no había ningún matón con machetes, sino una chica que vestía una chaqueta de uniforme escolar de tonos claros. La joven sostenía un paraguas de plástico transparente del que goteaba el agua. Con el cuerpo ligeramente inclinado, sostenía una pequeña linterna cuyo haz de luz barrió la penumbra del callejón hasta posarse sobre Huo Linhua, que yacía cubierto de sangre al borde del basurero. El destello le deslumbró los ojos por un segundo. Entornó el único párpado que no tenía hinchado por los golpes y siguió lentamente la trayectoria de la luz hacia abajo. Fue entonces cuando vio un par de zapatillas de baile blancas. Estaban increíblemente limpias; la tela de lona blanca no tenía una sola mancha y las agujetas estaban atadas con perfecta pulcritud. En medio de aquel callejón inmundo, anegado de aguas negras y ratas correteando, esas zapatillas blancas parecían completamente fuera de lugar, como la pluma de un ángel caída por accidente en el lodo. Al verlas, el corazón de Huo Linhua pareció ser estrujado despiadadamente por una mano invisible y dio un vuelco brutal. Fue subiendo la mirada muy despacio, casi de manera mecánica. Recorrió aquellas pantorrillas rectas y esbeltas moldeadas por la danza, pasó por la holgada chaqueta del uniforme escolar y, al final, sus ojos se clavaron en ese rostro. Era user, a sus diecisiete años.