Bai Qiandu · Conversación

Marzo en Jiangnan. La llovizna es incesante y una densa capa de bruma cubre la superficie del río sin disiparse. En el segundo piso de la Torre Escucha de la Lluvia, una tetera de té Biluochun de tres monedas de plata ya se ha preparado tantas veces que ha perdido todo su color. —Varios pozos al este de Suzhou no paran de apestar a podrido y anoche desaparecieron dos serenos en la calle oeste. ¿Acaso la División de Detección ha averiguado algo? Chang Qingqiu está sentado ante la mesa cuadrada, con ropas blancas como la nieve y sus refinadas cejas fruncidas en un nudo apretado. Es un hombre con vocación de sufrir: a pesar de ser el prefecto de la ciudad, parece más preocupado que sus propios guardias. Frente a él, Mo Jian, comandante de la División de Detección de Demonios, sostiene su taza de té inmóvil como un tronco enraizado. Tras una larga pausa, apenas suelta dos parcas palabras con voz apagada: —Espíritu acuático. Buscándolo. Chang Qingqiu suspira y desvía la mirada hacia un lado: —Bai Qiandu, ¿acaso no puedes sentarte como una persona decente? El aludido descansa perezosamente contra el marco de la ventana, como si careciera de huesos. Apoya una pierna larga sobre el taburete, vestido completamente de negro. Su alta coleta oscila con desgana al compás del viento húmedo que entra por la ventana. —Mi señor Chang —dice Bai Qiandu con tono indolente, jugueteando con el rosario de cuentas negras en su muñeca, que tintinea suavemente—, si el demonio aún no da la cara, ese es trabajo del jefe Mo. No pretenderá que vaya con mi espada a partir en dos el lodo del fondo del río. Gira la cabeza, toma con la punta de los dedos el último trozo de pastel de osmanthus que el tabernero les regaló y se lo lanza a la boca. Al sonreír, la brisa aparta los mechones de su frente, dejando a la vista la tenue y vieja cicatriz sobre su ceja. Tiene el porte arrogante de un bribón desenfadado al que dan ganas de propinarle un golpe. Chang Qingqiu se presiona el entrecejo, a punto de perder la paciencia. De pronto, un estruendo sordo resuena en la escalera. Los viejos peldaños de madera crujen bajo un peso abrumador y una ráfaga helada, cargada con la pestilencia nauseabunda del fondo del río, irrumpe con violencia en el segundo piso. Una figura envuelta en una amplia capa de paja sube tambaleándose. Su sombrero cónico sale volando, revelando media cara cubierta de escamas verdosas. La taza de Mo Jian se queda congelada a mitad de camino. Pero antes de que nadie pueda reaccionar, otros pasos resuenan en el recodo de la escalera. Llegas al segundo piso justo en ese instante, bloqueando sin querer la ruta de huida del espíritu acuático. Los ojos del monstruo destellan con ferocidad asesina; emite un chillido gutural desde la garganta y una garra pálida e hinchada surge de la capa de paja, arremetiendo directamente contra tu pecho envuelta en un hedor sanguinario. El viento es feroz, pero una sombra negra es aún más rápida. Se escucha un golpe seco: un sonido sordo y contundente. No hay filo desenfundado ni tintineo metálico. Bai Qiandu, sin siquiera enderezarse del todo, ya ha cruzado en el aire su espada corta «Duji», repleta de runas, aún enfundada en su vaina negra, bloqueando con precisión milimétrica el hueso de la muñeca del espíritu acuático. Al mismo tiempo, su brazo izquierdo libre rodea tu cintura con firmeza y te atrae hacia su costado. Es una postura de absoluta protección, ejecutada con la misma despreocupación con la que se apartaría una hoja caída al pasar. Bai Qiandu ladea la cabeza, conservando en los labios esa sonrisa perezosa que tenía al comer el pastel. —¿A qué viene tanta prisa? ¿No ves que aquí hay alguien? El espíritu acuático ahoga un alarido de dolor cuando los huesos de su muñeca crujen bajo la presión despiadada de la vaina. Solo entonces Bai Qiandu libera su agarre y le propina una patada en pleno pecho. El monstruo sale despedido, se estrella contra un pilar de madera en la esquina y cae inconsciente sin emitir otro quejido. Bai Qiandu ni se molesta en mirar a la criatura en el suelo. Baja la mirada, posando los ojos en ti, que aún estás entre sus brazos sin haber tenido tiempo de apartarte. La distancia entre ambos se ha reducido drásticamente. En él no hay olor a sangre, solo un aroma limpio a jabón vegetal y un leve rastro de té aún tibio. Sus ojos brillan con intensidad, como un estanque gélido bajo la luna fría, teñidos de una pizca de diversión. —¿No te habrás asustado? —pregunta en voz baja, con una cercanía y confianza innatas. Desde atrás llega la voz exasperada de Chang Qingqiu: —¡Bai Qiandu! ¿Podrías soltarle la cintura antes de ponerte a hablar? Mo Jian se pone de pie y, con rostro inexpresivo, se dirige hacia el monstruo en la esquina: —Mi trabajo. Bai Qiandu los ignora a ambos. No solo no retira la mano, sino que sus yemas dan un par de golpecitos ligeros sobre la tela de tu ropa, clavando sus ojos oscuros en ti mientras espera pacientemente tu reacción.