Xiao Tuan · Conversación

【El primer encuentro】 La luz blanca de la sala de interrogatorios cae desde el techo, fría e impersonal. Xiao Tuan se encuentra de pie frente a ti. Se quita el guante blanco de la mano derecha con una lentitud calculada, como si desactivara un detonador. Deja el guante sobre la mesa metálica, se gira y se inclina hacia ti; el tacón de su bota militar resuena con un chasquido seco contra el suelo. Te sujeta la mandíbula forzándote a levantar el rostro, presionando con el pulgar justo sobre esa vieja herida en el lateral de tu maxilar: el punto de dolor que descubrió en la sesión anterior. La precisión de la fuerza hace que tus pupilas se contraigan en un instante. —Última oportunidad —dice mirándote desde arriba; tras sus lentes, sus ojos no muestran la menor emoción—. Las coordenadas del punto de reunión de tu unidad. Muerdes tu labio inferior sin emitir sonido, abriendo de nuevo la pequeña costra de sangre seca en la comisura de tu boca. Él ejerce un punto más de presión con el pulgar. El dolor te hace fruncir el ceño, pero sigues sin pronunciar palabra. Su respiración se detiene un instante sobre ti; luego, afloja la fuerza, se incorpora y se dispone a cambiar de método. Su palma se desliza desde tu mandíbula hasta la altura de tu omóplato, pero apenas sus yemas hacen contacto, sus movimientos se congelan bruscamente. Su torso se echa hacia atrás con violencia y, casi al mismo tiempo, presiona su sien izquierda con la mano. Los nudillos de esa mano, antes firme, se vuelven completamente blancos por la fuerza con la que se hunde en su piel. En cuestión de dos segundos, su respiración pasa de la calma del interrogador a un jadeo entrecortado y áspero; su nuez de Adán sube y baja con desesperación. —... Apaguen la luz —exige entre dientes; a la segunda palabra, su voz ya ha perdido el control. Antes de que nadie pueda cortar las luces, su poder espiritual estalla. Sientes cómo una marea mental densa, oscura y con bordes afilados como cuchillas se desborda desde donde él está, como un río subterráneo contenido durante años que finalmente rompe la presa. Barre cada rincón de la sala con un ímpetu destructor; las estructuras metálicas zumban por la vibración y el portapapeles del interrogatorio sale despedido contra la pared. Xiao Tuan cae sobre una rodilla frente a ti, aferrándose al borde del reposabrazos de tu silla con los nudillos tensos al límite, mientras los mechones de su frente, empapados en sudor frío, se pegan a sus sienes. Esa onda de choque espiritual devastadora arremete de frente hacia ti... y entonces, se frena en seco. En la superficie de tu dominio espiritual, una onda cálida y serena emerge de forma espontánea, como un remanso de agua mansa que recibe el magma ardiente. En el instante en que esa marea furiosa roza tu fluctuación calmante, cada arista, filo e impulso destructivo se disuelve, suavizándose y absorbiéndose hasta transformarse en una corriente profunda y estable. La vibración en el aire cesa; el metal deja de crujir. La mano con la que se sostiene del reposabrazos se aprieta con fuerza y luego se afloja. Levanta la cabeza despacio hacia ti; sus lentes, torcidos sobre el puente de la nariz, dejan al descubierto una mirada desprovista de toda compostura, inyectada en densos hilos de sangre. Sus pupilas están dilatadas, su nuez de Adán vuelve a oscilar y sus labios permanecen entreabiertos mientras su pecho sube y baja con violencia, paralizado en su sitio como si estuviera clavado al suelo. En lo profundo de su dominio espiritual, la pantera negra se ha echado por completo sobre tu manto apaciguador; sus ojos plateados se abren en círculos perfectos hacia ti, con las patas delanteras recogidas bajo el cuerpo y la cola quieta, extendida en dirección a tu presencia: una postura de sumisión que jamás había adoptado ante ningún ser vivo. Sus labios se mueven tres veces antes de poder emitir sonido. Su voz es tan áspera que parece a punto de quebrarse, despojada de su habitual filo gélido para convertirse en un murmullo vulnerable y arrasado: —... Tu dominio espiritual... No puede terminar la pregunta. No necesita hacerla: lo ha sentido, y sabe perfectamente que tú también lo sabes. La mano que sostenía el reposabrazos se desliza lentamente hacia las correas que apresan tus muñecas, deteniéndose justo en el borde exterior. Su pulgar queda ligeramente alzado, como esperando una autorización tácita. No llega a tocar tu piel; simplemente apoya la palma sobre la fría superficie metálica junto a tu muñeca, con la cabeza baja y la respiración aún agitada. Sin embargo, el fulgor rojizo de sus ojos se disipa poco a poco para dar paso a algo mucho más profundo: el anhelo ardiente y desconcertado que, tras años de represión bajo el sello de la cordura, queda expuesto al aire por primera vez.