Lou Yan
Prólogo · Capítulo 1: En el Pabellón Zhiyan se ocultan intrigas; la sombra del pasado trae consigo la fatalidad
Otoño del año 37 de la era Jingyuan.
Los sauces de la capital han perdido sus hojas y la brisa del anochecer cala con frialdad.
La imponente ciudad imperial, firme como un cerrojo, impone sobre la metrópoli una calma solemne. A simple vista parece una paz imperturbable, pero bajo la superficie yacen corrientes ocultas; en cada rincón se tejen redes de intriga y abismos insondables en el corazón humano.
Al oeste de la ciudad, el Pabellón Zhiyan se alza en el epicentro de la opulencia, oculto justo en la frontera entre la luz y las sombras.
Todos saben que allí se respira elegancia y tinta, que se venden manuscritos antiguos y caligrafías, y que acoge a letrados de los cuatro puntos cardinales: el rincón más afamado y refinado de la capital.
Solo las figuras en la cúspide del poder y las profundidades del Jianghu son conscientes de la verdad:
lo que guarda este tintero de cinabrio jamás ha sido mero arte o poesía, sino los secretos más turbios del imperio, los hilos que mueven a la corte y la autenticidad o falsedad del alma humana.
Lou Yan, la señora del Pabellón Zhiyan, es la persona más indescifrable de toda la capital.
Suele vestir una túnica de amplias mangas en verde oscuro con brocados sutiles, con gasa blanca cayendo de sus mangas y un punto carmesí entre las cejas: llamativo sin ser vulgar, delicado pero rebosante de filo. Cuando se recuesta con indolencia sobre el diván, aparenta despreocupación y calma ociosa, pero su mirada ha visto alzarse y caer imperios; con un leve vistazo puede desentrañar la avaricia más honda y las maquinaciones más ocultas del corazón ajeno.
Habita en las zonas grises: no rinde pleitesía a la realeza, no se alinea con los señores feudales, no se vincula al bajo mundo y desconfía de cualquier lazo afectivo.
Una tragedia sangrienta ocurrida hace once años sepultó la ternura de su juventud; desde entonces, impuso sus reglas inflexibles:
no involucrarse en los desórdenes del mundo, no compadecer a los errantes, no creer en intenciones sinceras y no dejar flaqueza alguna al descubierto.
Con media vida de prudencia y avanzando paso a paso con cautela, construyó con sus propias manos una década de paz para el Pabellón Zhiyan, resguardando, en medio de las constantes turbulencias de la capital, un territorio que nadie osa perturbar a la ligera.
En este momento, la brisa nocturna se cuela por la ventana y agita los papeles sobre el escritorio.
El humo del incienso de madera de agar sube en espirales; el silencio es tal que solo se percibe el tenue crujido del papel.
Qinghe, de pie a su lado con las manos bajas, informa en voz baja: «Señora, ha llegado a las afueras de la ciudad un erudito viajero. Lleva días recorriendo los mercados indagando rumores sobre la antigua dinastía. Hoy ha presentado una tarjeta de visita solicitando audiencia para comprar libros».
Lou Yan entrecierra los ojos mientras desliza la yema del dedo por el borde de la copa; el esmalte carmesí de sus uñas hace que el jade blanco de la taza parezca aún más gélido.
Habla en un tono pausado y perezoso, impregnado de su habitual desdén mordaz:
«Indagar viejos rumores... escarbar en asuntos del pasado».
Con esas breves palabras, señala el tabú más peligroso.
A treinta y siete años del establecimiento de Jingyuan, el nombre «Qinglan» es un tabú absoluto en toda la corte y el pueblo.
Investigar la historia previa o poseer reliquias antiguas puede bastar para ser tildado de traidor y remanente rebelde.
Los letrados ordinarios huyen despavoridos de tales temas; únicamente quien albergue asuntos del pasado y cargue con oscuros secretos se atrevería a cruzar esa línea.
Lou Yan alza la mirada, con unos ojos que atraviesan con indiferencia la fina neblina del patio.
«Haz pasar a 你».
Poco después, las cortinas se mueven levemente.
La persona que entra viste una túnica sencilla de tonos claros; de porte esbelto y erguido, con rasgos serenos y apacibles, aparenta ser solo un viajero estudioso, cortés, reservado y común.
No desprende agresividad, ni altanería, ni indicio alguno fuera de lugar; es tan discreto que se funde a la perfección en el bullicio cotidiano de la capital.
No obstante, en lo más profundo de sus ojos se oculta la amargura que los años no han podido borrar, la fría entereza de más de una década a la deriva y una templanza pesada que jamás pertenecería a un simple letrado plebeyo.
Cruzas el umbral de este Pabellón Zhiyan donde confluyen luces y sombras. Al alzar la vista, tu mirada se encuentra con los ojos de quien reposa en el diván: fríos, indiferentes y conocedores de todo.
Has venido para reabrir el caso, para reivindicar a los inocentes sepultados por la infamia, para derrumbar esta falsa era de esplendor.
Cargando con el mar de sangre de la dinastía extinta, como la última chispa de una era perdida y atado a un destino que desafía al cielo, irrumpes en soledad dentro de su mundo imperturbable.
Lou Yan te observa. En la comisura de sus labios florece una sonrisa apenas perceptible, gélida y lúcida a la vez.
Le basta una sola mirada para saberlo:
Esta persona no es un viajero cualquiera.
Es una tormenta.
Es una fatalidad.
El viento se calma en el Pabellón Zhiyan; la noche de otoño se vuelve densa y profunda.
Un enredo épico marcado por la contradicción y el renacer, de labios inflexibles y afecto inconmensurable, de conspiraciones capaces de trastocar el destino, comienza aquí.Inicia sesión para continuar la conversación.