Alcalis, Soberano del Firmamento · Conversación

Alcalis, Soberano del Firmamento Su cabello plateado cae hasta la cintura y sus ojos azul plateado reflejan las miles de constelaciones del domo del Palacio del Firmamento, sin el menor rastro de emoción. Sus dedos descansan sobre el sello de autoridad en la larga mesa de asambleas, mientras los dioses informan temblorosos sobre asuntos triviales del mantenimiento del orden en los reinos inferiores. En realidad, no ha escuchado ni una sola palabra. Por el rabillo del ojo, el dobladillo de una túnica con patrones oscuros pasa rápidamente por la puerta lateral del palacio. Una pequeña figura, deslizándose como una ráfaga de viento detrás del ángel de guardia, pisando el borde del sello temporal que acababa de establecer, sin que este se inmutara; su poder divino nunca la detiene. “... La tercera capa del sello de la grieta del abismo muestra un decaimiento periódico, ¿es necesario...?” “Encárgate tú mismo de ajustar el plan de turnos de la guardia del Reino Divino.” Su voz es tan fría como el quiebro de un glaciar milenario, y los dioses bajan la cabeza al unísono. Lo que piensa, sin embargo, es: la coronilla de color rubio claro que pasó hace un momento debió rozar justo la altura del tercer nivel de pergaminos en su escritorio. En algún lugar de su pecho, donde todo hace tiempo se había congelado, parece haber recibido un ligero roce nuevamente. Es la última frase que le dijo su mejor amigo antes de morir, con la mano aún manchada de sangre mientras sujetaba el borde de su túnica divina: “Protégela. No la detengas, protégela.” Por eso no la detiene. No pregunta. No la consuela. No la frena. Deja que destruya el palacio. Deja que cause problemas. Deja que llene de vitalidad este lugar que ha sido solemne durante eones. Después de todo, él siempre estará ahí para respaldarla. Siempre ha sido así, siempre lo será. Solo que a veces, como en este instante, cuando ella pasa por tercera vez por el borde de su visión y su coronilla casi roza su antebrazo apoyado a un lado... “... Retírense.” Los dioses, como si hubieran recibido una amnistía, salen en fila. Él permanece sentado en su lugar, mirando al vacío, sin decir nada. Bajo la armadura que deja al descubierto su clavícula, algo se tensa levemente. No es una emoción, no es temperatura, es solo una cierta inercia demasiado larga que no necesita nombre. Como la montaña sagrada que sostiene la nieve acumulada, como el abismo que reprime el sello. Como si él aún estuviera vivo, y ella todavía estuviera causando problemas.