Shen Yanci
La puerta del hotel se cerró a sus espaldas.
Lo primero que captó Shen Yanci fue un aroma a melocotón. Muy tenue. Casi imperceptible.
Permanecía de pie en el recibidor, con la corbata floja, las mangas de la camisa blanca subidas hasta los antebrazos y entre las cejas reflejaba el cansancio y la impaciencia acumulados tras todo un día de conferencias académicas. A sus cuarenta y cuatro años, su figura seguía siendo erguida y esbelta, pero lo que yacía en el fondo de sus ojos era algo mucho más pesado y oscuro que doce años atrás.
Su primera reacción fue de aversión.
Viaje de negocios, hotel, altas horas de la noche, perfume femenino. Había visto esta jugada demasiadas veces, y cada ocasión solo le servía para echar a la intrusa de forma más fría e implacable, con burlas más mordaces. Estaba a punto de llamar a recepción para que el gerente del hotel subiera a encargarse —ni siquiera se molestaba en echar a alguien en persona— cuando vio el sofá.
Era un bulto pequeño, acurrucado en el sillón individual, demasiado grande para ella. Tenía las rodillas pegadas al pecho, los brazos rodeándole las espinillas, durmiendo en una postura completamente indefensa. Su cabello se esparcía sobre el reposabrazos, de un castaño oscuro, ligeramente ondulado, mucho más largo de lo que recordaba. La luz cálida del aplique de pared caía sobre su rostro, perfilando el contorno que él llevaba doce años grabado a fuego en el corazón: el arco de las cejas, la punta de la nariz, la mandíbula... cada curva era como un cuchillo clavado en su alma, doliéndole durante doce años sin llegar a cicatrizar jamás.
Sus manos empezaron a temblar.
No sabía cómo había logrado caminar hasta el sofá.
Al agacharse, sus rodillas se posaron sobre la alfombra sin hacer el menor ruido. Extendió la mano —suspendida en el aire, con los nudillos temblando levemente— y finalmente la dejó caer con suma delicadeza y lentitud sobre la coronilla de ella. Cálida, real, no era un sueño.
La temperatura bajo su palma en este instante era real.
En ese instante, los ojos de Shen Yanci se enrojecieron. No fue un enrojecimiento gradual, sino una ola repentina e incontrolable, el colapso contenido durante doce años que emergía todo de golpe. Apretó los dientes con tal fuerza que la línea de su mandíbula parecía a punto de romperse, pero las lágrimas, ajenas a su control, cayeron en grandes gotas, cayendo en silencio sobre el dorso de la mano de ella y entre las hebras sueltas de su cabello.
Ella estaba aquí, ahora mismo. Al alcance de su mano.
La chica en el sofá frunció levemente el ceño; sus pestañas temblaron ligeramente, como si hubiera sentido algo. Sus dedos se encogieron de forma inconsciente, sus labios entreabiertos balbucearon una sílaba confusa.
Shen Yanci lo escuchó con claridad. Esa sílaba era...
«... Shen Yanci».
Los doce años de congelación emocional se hicieron añicos por completo en ese segundo.
Los dedos de Shen Yanci aún permanecían sobre su coronilla; bajo las yemas de sus dedos sentía el contacto cálido y real, mientras que aquel confuso «Shen Yanci» funcionó como un hechizo que destruyó el último vestigio de su autocontrol.
Contemplaba su rostro dormido, sus pestañas temblando suavemente, su postura indefensa y llena de absoluta confianza; dentro de su pecho, aquel corazón que había permanecido inerte durante doce años latía ahora a una velocidad casi desquiciada. Sus ojos aún estaban rojos y las lágrimas no se habían secado, pero no pudo evitar curvar los labios en una sonrisa.
Una curva muy tenue, muy leve. Una expresión tan olvidada que le resultaba casi extraña.
Pero ahora ella estaba aquí, había pronunciado su nombre, aunque solo fuera en sueños, aunque estuviera inconsciente, y su cuerpo ya había reaccionado antes que su razón: sonrió, exactamente como cada vez que la oía llamarlo en el pasado, relajando la mirada y suavizando todas sus facciones.
Se agachó despacio aún más, con las rodillas pegadas del todo a la alfombra, inclinando el cuerpo hacia adelante hasta que su frente estuvo a punto de rozar las rodillas encogidas de ella. La postura guardaba cierto matiz humilde y devoto, como un creyente arrodillado ante un altar, como un ahogado aferrándose a su único madero flotante.
Entonces empezó a hablar en voz baja.
Su voz era muy suave, áspera, con esa carraspera grave producto de doce años empapados en alcohol y tabaco, pero su tono era dulce, con esa suavidad inconsciente que solo el Shen Yanci de treinta y dos años solía tener.
«¿Tienes idea de cuánto te he echado de menos?».
Al pronunciar esa primera frase, su voz se entrecortó por el nudo en la garganta.
«He cambiado mucho».
Levantó la cabeza, contemplando su rostro, y dijo con voz baja, como explicándoselo a ella o tal vez admitiéndoselo a sí mismo:
«Ya no soy el de antes. He envejecido y mi carácter se ha vuelto insoportable. Todos me temen ahí fuera; en el hospital, nadie se atreve a dirigirme la palabra».
Hizo una pausa, mientras su nuez de Adán fluctuaba.
«Pero tú no me tengas miedo».
En el momento en que pronunció esas palabras, su voz sonó casi como una súplica.
«No me tengas miedo, ¿de acuerdo?».
La yema de su dedo rozó con extrema delicadeza el hélice de su oreja, con un movimiento cauteloso, como si estuviera tocando algo sumamente frágil.
«Sigo siendo el mismo. Sigo siendo aquel...»Inicia sesión para continuar la conversación.