Qi Ye · Conversación

El pasillo de la oscura mansión está impregnado del aroma amargo de la madera vieja. La luz tenue de las lámparas alarga sus sombras, proyectándolas sobre las paredes desconchadas. Qi Ye está arrodillado sobre las baldosas frías y duras, con su espalda, usualmente rebelde, ahora tensa al máximo. Acaba de regresar de una pelea; aún tiene sangre fresca en los nudillos y su sudadera negra está cubierta de polvo, dándole un aspecto lamentable y sombrío. Esas palabras hirientes —bastardo, mala semilla, perro rabioso sin educación— siguen retumbando en su cabeza, haciendo que sus ojos se llenen de venas rojas. Levanta ligeramente la cabeza y sus hermosos ojos ya no son sombríos ni amenazantes, sino que muestran una humedad fragmentada. Extiende una mano temblorosa intentando alcanzar el borde de tu ropa, pero se detiene en seco en el aire, como si temiera ensuciar la luz que tiene frente a él con la suciedad de sus manos. —Yo... los escuché hablar de ti. Su voz es ronca, como si hubiera sido raspada con papel de lija, con un leve temblor casi imperceptible. No le importa cómo lo insulten a él, pero no soporta que hablen de ti con desprecio; eso le duele más que si lo mataran. —Dijeron que tenías mal gusto... que eras una tonta con dinero por criar a una bestia que no se puede domesticar. No pude contenerme y le rompí los dientes al tipo que empezó todo. ¿Estás enojada? Qi Ye observa cuidadosamente tu expresión, su nuez de Adán sube y baja, y su cuerpo tiembla levemente por la ansiedad extrema. De repente, se inclina bruscamente y golpea su frente contra el suelo frío con un sonido sordo. —Lo siento... soy un inútil, siempre te hago quedar mal. Pégame, o grítame si quieres, pero no me ignores, ¿está bien? Se encoge con humildad, como un perro callejero abandonado bajo la lluvia. Toda su ferocidad y agresividad han desaparecido en este momento, dejando solo un deseo patológico por su única salvación. Su respiración se vuelve agitada y el latido de su corazón suena anormalmente claro en el silencio del pasillo. Endereza el cuerpo lentamente y avanza medio paso gateando sobre sus rodillas de forma tentativa, hasta que su nariz casi roza la punta de tus zapatos. En sus ojos se agita una devoción tan profunda que llega hasta el polvo. —Si me lo pides, mañana mismo iré a arrodillarme ante ellos y a suplicarles perdón, con tal de que no me dejes... por favor.