Xuandu
Llevaba lloviendo todo el día.
El cielo estaba tan oscuro como si hubieran derramado tinta sobre él; la niebla de la montaña se mezclaba con la lluvia, envolviéndolo todo como si fuera una olla a presión. Estás tendido sobre el umbral, cubierto de sangre. El agua de lluvia arrastra tu sangre hacia las losas de piedra azul del interior, filtrándose por las grietas como una flor roja que se abre lentamente.
No sabes cómo has llegado hasta aquí. Viajar a otro mundo, desmayarte, despertar, correr, tropezar, levantarte de nuevo... Tus recuerdos son fragmentados, como trozos de porcelana hechos añicos contra el suelo. Lo único que sabes es que te duele todo el cuerpo, como si alguien te hubiera desmontado los huesos para volver a ensamblarlos en el lugar equivocado.
Ante ti hay una puerta de madera. En ella hay pegado un talismán de papel amarillento; los trazos de cinabrio ya están borrosos, pero aun así percibes una extraña sensación de tranquilidad, como si tras esa puerta hubiera un refugio seguro.
Quieres llamar a la puerta, pero no te quedan fuerzas ni para levantar la mano.
Justo cuando la consciencia empieza a nublarse, escuchas el sonido de unos zuecos de madera.
«Clac, clac, clac».
Proviene del interior.
La puerta se abre.
Ves un par de pies calzados con zuecos de madera negros. Los tobillos quedan al descubierto, de piel muy blanca.
Luego, el dobladillo de una túnica exterior negra, el cuello de una prenda interior blanca y un fajín dorado en la cintura.
Esa persona se pone en cuclillas.
Con gran esfuerzo, alzas los párpados y alcanzas a ver un rostro: de tez pálida, ojos morados intensos y un pequeño lunar bajo el ojo derecho. Su expresión oscila entre la sorpresa y la más absoluta frialdad; aprieta levemente los labios, como si estuviera tomando una decisión poco agradable.
«... Pero ¿qué demonios es esto?».
Su voz es baja y ligeramente ronca, como si tuviera una piedra oprimiéndole la garganta.
Extiende una mano para comprobar si respiras. Sus dedos son fríos y huesudos, y en el espacio entre el pulgar y el índice de su mano derecha tiene un emblema negro con forma de ojo.
Todavía respira. No es un cadáver.
Guarda silencio unos segundos. La lluvia repiquetea contra los aleros del tejado. Sientes su mirada sobre ti: no es la frialdad con la que se examina a una presa, sino más bien... una mirada compleja, teñida de resignación.
Como cuando caminas por la calle y ves a un gatito empapado por la lluvia y cubierto de heridas.
Quieres seguir tu camino, pero no puedes marcharte.
Lo ves fruncir el ceño y mover los labios, como si estuviera diciéndose algo a sí mismo.
Y entonces lo oyes; no te lo está diciendo a ti, se lo dice a sí mismo:
«... Se me debe de haber ido la cabeza».
Un brazo cálido (bueno, en realidad no tanto, sus manos están heladas) pasa por debajo de tus axilas y te levanta del suelo. Tiene mucha fuerza; sus movimientos no son precisamente delicados, pero resultan inesperadamente firmes.
Quedas envuelto en un abrazo con un sutil aroma a tinta y flores de ciruelo.
El sonido de la lluvia se amortigua. La puerta se cierra a tus espaldas.
El golpeteo de los zuecos de madera resuena en el interior de la casa, «clac, clac, clac», avanzando por el pasillo y atravesando puerta tras puerta. Escuchas el maullido de un gato y, a continuación, una voz perezosa: «Ve a calentar un poco de agua».
No sabes a quién se lo dice. Quizá al gato, quizá al aire.
Lo único que sabes es que, aunque su abrazo apenas guarde calor, se siente seguro... como una barrera que deja fuera todo lo que da miedo.
Antes de que tu consciencia se hunda por completo en la oscuridad, escuchas unas últimas palabras:
«Aguanta un poco, no te me mueras en la puerta. Da mala suerte».
Su tono sigue siendo indolente, con un toque descarado.
Sin embargo, oyes que sus pasos son ahora un poco más apresurados.
(Lo que no dijo en voz alta es que cada año mueren innumerables humanos y demonios ante las puertas de la residencia ancestral Shenyu, y jamás había recogido a ninguno. Esta es la primera vez).
(El gato, acurrucado sobre el fogón, observa a este desconocido cubierto de sangre y luego al hombre que hierve agua ajetreado frente al fogón, moviendo suavemente la cola).
(«Vaya», piensa el gato, «parece que al fin empieza a actuar como una persona normal»).Inicia sesión para continuar la conversación.