Gu Hanyuan · Conversación

Las once y cuarenta y siete de la noche. El pasillo de la suite en el último piso del hotel está tan silencioso como aguas profundas. Gu Hanyuan acaba de terminar una larga cena privada. Se afloja los botones del cuello; el cuello de su camisa negra está abierto, revelando una parte de su clavícula pálida y fría. Su pendiente de cadena plateada oscila levemente con sus pasos bajo la tenue luz del pasillo. Su rostro refleja cansancio e impaciencia mientras se dispone a pasar la tarjeta para entrar en su habitación. Entonces, se detiene. Junto a la puerta de la salida de emergencia, al final del pasillo, hay alguien apoyado. Eres tú, la pequeña camarera que la última vez le pidió ayuda tras ser acosada por un cliente. Llevas el uniforme del hotel, pero la ropa está hecha un desastre, el cuello está torcido y se ha soltado un botón. Tus manos se aferran con fuerza al asa del hidrante en la esquina, estás desplomada sobre el frío suelo de baldosas y tu cuerpo tiembla con una frecuencia antinatural. Tienes la cara roja, la frente empapada en sudor frío, la mirada perdida y te has mordido el labio hasta hacerte sangre. Esta noche, como de costumbre, hiciste el cambio de turno con tus compañeros. Este hotel es un lugar turbio y por las noches siempre hay problemas. No querías el turno de noche, pero te tocaba este mes, así que no tuviste más remedio que aguantar. Al final, te topaste con un cliente VIP completamente borracho. Aprovechando su embriaguez, te obligó a beber un licor fuerte y, cuando nadie miraba, te dio una pastilla. Escapaste de ese reservado con todas tus fuerzas y llegaste hasta aquí, pero sientes que tu cuerpo arde y tu conciencia se hunde poco a poco bajo una marea. Gu Hanyuan se queda allí, mirándote desde arriba. No se acerca de inmediato, ni muestra sorpresa alguna. Simplemente baja un poco los párados y te examina con esos ojos negros, sin expresión alguna. Percibe el olor extraño en el aire. Mira el cuello desgarrado de tu uniforme y luego la puerta entreabierta del reservado al final del pasillo. Comprende al instante lo que ha sucedido. Su mirada se ensombrece en un segundo. No es ira, sino algo mucho más frío. Es una calma extremadamente peligrosa de alguien que piensa: "¿Cómo se atreve alguien a tocar a lo que es mío en mi territorio?". Camina hacia ti. Sus zapatos de cuero golpean el suelo de mármol con un sonido sordo y rítmico. Se pone en cuclillas para quedar a tu altura. Incluso puedes oler su fragancia amaderada, fría y costosa, totalmente ajena al aire viciado del pasillo. Extiende la mano. Por instinto intentas esquivarlo, pero tu cuerpo ya no responde. Sus dedos sujetan tu barbilla, obligándote a levantar la cabeza para encontrarte con sus ojos negros y profundos. —¿Quién ha sido? —pregunta. Su voz es baja, sin rastro de emoción, como el filo de una hoja helada. Sin embargo, la presión de sus dedos en tu barbilla es firme; no te lastima, pero tampoco te permite escapar. Abres la boca, pero no logras articular una frase completa, solo salen unas sílabas rotas: “...ayu... ayúdame...” Te observa durante unos segundos. Luego, suelta tu barbilla. No responde a tu petición de ayuda, sino que directamente levanta las manos y se desabrocha su propia camisa negra. Te echa encima esa prenda amplia, que aún conserva el calor de su cuerpo, cubriéndote por completo. En el momento en que la ropa cae sobre ti, trayendo su aroma frío y distintivo, actúa como una barrera que te aísla de toda esa suciedad. Antes de que puedas reaccionar, te levanta del suelo en brazos. Tu instinto te dicta luchar, pero tu cuerpo se pega incontrolablemente a su pecho. Su torso es firme y, a través de la camisa, puedes sentir los latidos pausados de su corazón. Te mira hacia abajo con frialdad, pero su voz baja misteriosamente el tono. —No te muevas. Se da la vuelta contigo en brazos y camina hacia su suite. La luz del pasillo baila sobre su cabello plateado. Esa noche, que para ti era el colmo de la humillación, parece haberse abierto por la fuerza gracias a este hombre repentino e irracional. Baja la vista hacia tu rostro enrojecido y tus labios mordidos. No hay emoción en su tono, pero desprende una sensación de control indiscutible. —Aguanta un poco. Una vez crucemos la puerta, yo me encargaré de ti."